EL TROVADOR ERRANTE

ELEGÍA A ÁNGEL GONZÁLEZ

2008-01-13T16:49:00.000+02:00

Expolio cruel de un vil Enero cano

que en pos de una codicia compulsiva

robó, arrancó, sesgó lo más humano

que nunca dionos la palabra viva.

Se lo llevan las musas de la mano,

Heraldo de la rima inquisitiva,

verde viejo con versos de asturiano

y voz de la conciencia colectiva.

Tus dedos de amarillo cenicero

recorren los renglones del ocaso

con el fiel desarraigo del viajero.

¿De quién será la pena de tu vaso,

tu chaqueta de paño, tu mechero,

tu colección de plumas del Parnaso?

El Trovador Errante

EL DEDO DE DIOS

2007-11-26T18:09:00.000+02:00

En lo referente al sistema selectivo de jueces y magistrados no sé qué me da más miedo. Si depender de los tribunales que, al efecto, nombra el Consejo General del Poder Judicial, con su correspondiente dosis de endogamia, o, por el contrario, y como apuntan algunas voces con talante reformista, estar a expensas del cortijillo universitario.

En ambos casos, el enchufe y el favoritismo están garantizados. Eso no es nuevo. Lo que sí cabe apreciar es que, siendo inevitables, es mucho más preferible que el sistema de selección dependa, como en la actualidad, de un tribunal colegiado, nombrado al caso por el órgano de gobierno del poder judicial (y que desaparece una vez realizada su función), que no pasar la pelota al compadreo universitario, cuyos catedráticos, muy sabios todos, están perfectamente instalados de por vida y tendrían potestad para hacer, deshacer y favorecer per seculum seculorum. No digo que todos fueran a actuar así, pero potencialmente es un peligro para un proceso selectivo basado en los principios de mérito, capacidad e igualdad, como preceptúa la Ley. Si quieres ser un limpiabotas, te tiene que examinar un limpiabotas. Nadie de fuera debería hacer ninguna criba. Y para la idoneidad de acceso al proceso selectivo basta, a mi juicio, con la mediana objetividad que demuestra un título universitario. Un título que iguale a todos.

Ahora bien, si lo que quieren es aumentar el número de opositores, facilitar el acceso a la carrera judicial y seleccionar a los mejor preparados hay medios para hacerlo que no tienen por qué pasar por la entrega de potestad seleccionadora a otras entidades. Ya nos basta con una. Uno de ellos sería, por ejemplo y en primer lugar (si lo que queremos es un mayor número de opositores) reducir los temarios. Bien es cierto que un juez debe de estar bien formado pero también es verdad que el ejercicio de la potestad jurisdiccional no pasa por recitar de memoria el fuero de Baylo. No es necesario. Como del mismo modo no se exige el conocimiento de otras disciplinas que igualmente sería valiosas para el desempeño, en algunos casos, de dicha función, como son por ejemplo la Psicología, la Psiquiatría o la práctica forense. Otra idea fácilmente aplicable para que no se reduzca el número de opositores sería, simple y llanamente, cambiar la modalidad de examen. De oral a escrito. La tensión es menor y la voluntariedad a su intento se acrecenta sin merma de una disminución de conocimientos.

Y finalmente, si lo que queremos es que accedan los más preparados, que sea la propia Escuela Judicial, que es la que forma a los jueces, la que suba el nivel de exigencia una vez aprobado el proceso selectivo (no como en la actualidad, donde el 100% de los jueces en prácticas aprueban el periodo de formación y prácticas en dicho centro). Que sea en la Escuela Judicial donde se realice la verdadera criba, ya que allí es donde, en puridad, se enseña el oficio. No hace falta que los profesores universitarios, cuya tarea por otro lado es muy noble, seleccionen con su dedo divino, y con tan sólo dieciocho años de edad a quienes según ellos, que no conocen el oficio, son aptos para ser los jueces y magistrados del mañana.

El Trovador Errante

TURISMO OBSERVACIONAL Y "TURISMO" COMPROMETIDO

2007-09-14T00:26:00.000+02:00

Los países pobres me dan muchísimo miedo. Los que pretendemos un mundo mejor y sabemos que la solución pasa por el compromiso con los desfavorecidos sentimos pánico cuando se nos plantea la posibilidad de viajar a uno de estos lugares donde la pobreza te mira con ojos de niño. Me da miedo porque soy incoherente. Hay, conozco, gente cuyo compromiso en estos temas es tan fuerte que lo han arraigado en su vida en forma de visitas periódicas cada año. A veces durante todo un año. Y ,a veces, de por vida. Visitas a países pobres que han hecho suyos para comprometerse, mezclarse, compartir bienes y problemas con los más necesitados. Mi compromiso no es tan fuerte pero tampoco ninguno. La última experiencia de valía que yo viví en ese sentido, fue el viaje a Marruecos donde un puñado de hermanos y yo nos tiramos un mes en el orfanato “La Maternité” (en la peor época de ese centro, gracias a Dios y a mucha gente ya ha cambiado algo) cuidando, lavando, atendiendo, jugando y dando de comer a niños abandonados, muchos de ellos tetrapléjicos y enfermos mentales (dicho sea de paso, por si alguien anda despistado, por este tipo de cosas, huelga decir que no cobramos un duro). Aunque fueron los franciscanos quienes nos acogieron, éste es un centro público del Estado. Lo digo para los que se crean que el viaje lo hacemos ligados, únicamente, a instituciones religiosas.

Es entonces cuando recuerdas ese comentario, o lugar común, según el cual no hace falta profesar un determinado credo para que te comprometas con acciones nobles y te pringues las manos directamente con el que pasa hambre. Mire usted, yo eso me lo creo. De verdad. No lo voy a negar. Pero luego está mi experiencia, y eso no es opinable. Es lo que he mamado. Lo que he vivido. Y lo que he vivido es que la mayoría de gente que conozco que se han involucrado con proyectos de esta índole, haciendo suyo el olor a heces y orina de los desarraigados, compartiendo su tiempo y su dinero, son gente perteneciente o ligada a la Iglesia Católica (dígase Grupo de San Francisco, Hermanas de la Consolación, Hijas de la Caridad o bien grupos independientes pero simpatizantes o vinculados con los anteriores como el Grupo de Misiones de San Francisco, Consolación por el Mundo, Juventudes Marianas Vicencianas, Delwende, Colaboración y Esfuerzo etc..).

Alguno me dirá que quizá yo sólo me muevo en ambientes religiosos y precisamente por eso no conozco otros casos… pero no es así.

De entre los amigos que tengo dedicados a la medicina y que son ateos, conozco a varios (no muchos) que también se han involucrado del mismo modo.

De los amigos y conocidos que tengo (y son muchos) dedicados de lleno a la política y a elaborar discursos sobre los derechos humanos no conozco a ninguno (salvo Manolo y Reyes) que se haya pringado las manos tocando a un pobre más de un mes. Y lo peor de esto es que algunos de estos amigos y conocidos ni siquiera hacen eco, valoran, acompañan o se pronuncian sobre las actividades de amigos suyos (amigos y amigas que a veces se juegan mucho) vinculados a este modo de vida. No sólo no se pronuncian ni lo acompañan cuando se enteran indirectamente sino que tampoco lo hacen cuando se les informa directamente. Y es que una cosa es teorizar acerca de los derechos sociales y otra es estar cerca del pobre. Debe de ser el veneno de las teorías, las elucubraciones y los batiburrillos dicotómicos. Aunque yo creo, estoy seguro, que también es posible que el compadreo elitista de pasillos, viajes, teorías y cafeterías en las instituciones políticas , nacionales y extranacionales, haga de impermeable para todo lo demás. Demasiado nivel para mancharse las manos. Es imposible cambiar el mundo desde un sillón de cuero. De este último grupo de amigos y conocidos, algunos, en ocasiones, se pasean en plan observacional por países donde la miseria aflora allá por donde vayas. No digo que eso sea bueno ni malo. No es una crítica. Sólo digo que yo no sería capaz de ir de turista a un país de esas características y que las veces que he estado en un país así, ha sido para hacer, con mucho esfuerzo, mucho miedo y muchas imperfecciones, precisamente todo lo contrario. Es mi opinión. Y, por ello, no me gusta que se fotografíe la pobreza y que se exponga en posters, adornando paredes, espacios o casas como artículos del National Geographic. La pobreza debe mostrarse cuando se lucha por ella, pero no exponerse como si fuera un paisaje natural. Porque el pobre tiene su dignidad. No es un objeto típico. No es folklore.

Únicamente me siento a gusto con las fotos que yo hice en ese viaje, porque son gente con la que yo he vivido. Y con las fotos de ese tipo que Mercedes tiene en su casa. Porque sé que a esa gente no sólo la ha tocado y acariciado durante muchos años con sus propias manos sino que, aunque sea por un tiempo, y mucho más y mejor que yo, se ha entregado a ellos con todo lo que es y todo lo que tiene. O con las fotos que ha hecho otra gente en esas mismas circunstancias. Porque, aunque lo repita en un post anterior, una cosa es predicar y otra es dar trigo. O mejor todavía, una cosa es dar peces, y otra enseñar a pescar.

EL TROVADOR ERRANTE

"ZAPATERO Y EL EFECTO PINOCHO" O "EL QUE SABE DE TODO MÁS QUE NADIE"

2007-09-12T15:30:00.000+02:00

Yo, en política, como casi todo el mundo, no soy objetivo. Ni creo que nadie deba de serlo. Pero tampoco tengo puestas, como algunos, lo dejo claro, las orejeras del partido al que, frecuentemente voto. En cualquier caso intentaré, aunque sin poner demasiado empeño, que en este post no se derrame todo lo que pienso del asunto y, ni mucho menos, lo transmitiré del modo en que me gustaría transmitirlo.

Lo que no puede ser es que, por mucho talante que se abandere (cual estandarte que justificara todas las acciones y omisiones de uno), tres miembros de un gobierno caigan en contradicciones (graves) en poco menos de tres días. Yo, evidentemente, no sé de política ni de economía más que nadie pero, gracias a Dios, soy de los privilegiados que han tenido la oportunidad de estudiar una carrera así que, como poco, algo de formación tengo y, por lo tanto, cierta capacidad de análisis político para intentar comprender o entender las cosas. Aunque este asunto ni lo entienda, ni lo comparta. Y, aunque no se lo crean, he hecho por entenderlo. Igual debería compartir el argumento de un buen amigo mío según el cual uno tiene que respaldar siempre al gobierno porque éste tiene más información que nosotros.

En cualquier caso, es indignante que en tres días se nos presente el siguiente circo mediático y nosotros tengamos que aguantarlo. Un ministro de economía, hombre a mi parecer muy de fiar, que nos habla de “la maldad de las incertidumbres en la economía española” y, por otro lado, un presidente del gobierno que lo contradice anunciando que “la economía española está a prueba de bombas”. Muchos analistas explican, o más bien intentan justificar la aparente contradicción, argumentando con encaje de bolillos que, si bien Solbes habla de un modo académico y sin cuidado de la interpretación que se pueda hacer de sus palabras, Zapatero, por otro lado, mide las suyas de cara al pueblo. Así pues, argumentan, no habría contradicción ninguna porque cuando Solbes habla de incertidumbres se refiere a las incertidumbres que siempre, aunque sean mínimas, hay en la economía y, por consiguiente, Zapatero nos hace llegar, por tanto, un mensaje de tranquilidad explicándonos el comentario del ministro.

Y digo yo: Si un ministro está haciendo una declaración sobre un tema en concreto, dicho sea de paso bastante puntilloso, ¿es posible que a continuación se refiera, generalmente, a las generales incertidumbres de la economía en general?, ¿no es más fiable la declaración sobre política económica del Ministro del ramo (un prestigioso economista de solvencia) que la del presidente del Gobierno?, por otro lado, si Zapatero lo que ha hecho, como fabulan los que argumentan que no hay contradicción en las declaraciones, es medir sus palabras… ¿a santo de qué se piensa este caballerete que los españoles queremos que mida sus palabras respecto a un tema que afecta a nuestros bolsillos?... evidentemente no me referíré más que en este breve apunte al inmenso y nada diáfano campo de las promesas electorales y del dudoso arte de pintar, por cojones, la vida de color de rosa. Habría que pedir responsabilidad política y jurídica a los políticos (a todos los políticos, por si me sale algún sabiondillo con el argumento facilón del "pos tú más que yo") por sus promesas públicas.

Para acabar el pitoste, Solbes (seguramente en breve lo tacharán de traidor como a Rosa Díez, por decir lo que piensa), que parece ser el único que tiene medianamente los pies sobre la tierra, pone en entredicho la viabilidad del plan bucodental del ministro Bernat Soria (Sanidad) que pretende garantizar la gratuidad del dentista para todos los niños desde los siete a los quince años. Y no es que lo ponga en entredicho porque no le parezca bien, sino porque quizá deba estar cansado de que sus compañeros lancen propuestas, alegremente onerosas, dicho sea de paso, sin acompañarlas, y esto es lo importante, de su correspondiente carga de pelas en los próximos presupuestos generales del estado. Ya pasó con la Ley de dependencia y con la Ley integral contra la violencia de género, entre otras. Leyes con nombres de tinte electoralista y populista que, a la hora de la verdad, están huecas. Derechos vacíos. La oferta, claramente electoralista, repito, no se respalda por ningún presupuesto, ni, en consecuencia, por un cálculo mínimamente aproximado de lo que el Ministerio estaría dispuesto a aportar. Evidentemente, parece que al presidente Zapatero no le enseñaron, o no se cree, aquella máxima: “Una cosa es predicar y otra es dar trigo”. Yo tengo otra similar de creación propia y que creo que se adapta mejor a la situación: “Las promesas sin euros son como el que tiene tos y se rasca en los cojones”

EL TROVADOR ERRANTE

EL VERDADERO TROVADOR ERRANTE

2007-09-11T13:11:00.001+02:00

Silvio Rodríguez, Palacio de Congresos de Granada, día 5 de Noviembre a las 21:00.

Desde luego que será para no perdérselo. Sus fans de toda la vida probablemente ya tengan las entradas (yo estoy en la fila 10) y a los que no les guste tanto, igual se apuntan por la sutil circunstancia consistente en que ver a Silvio Rodríguez en Granada, es algo bastante inusual, por no decir, como decía el otro, raro, raro, raro... Los que tuvieron ocasión de verlo la última vez que nos visitó pasan ya, por lo general, los cuarenta tacos.

Máximo exponente de lo que fue la Nueva Trova Cubana y que, estando en la madurez de su etapa artística, se encuentra, a mi humilde entender, en el mejor momento como poeta, como músico y como cantor. Es uno de los pocos mitos vivos en lo que a este tipo de música se refiere.

Y como colofón a este breve anuncio utilizaré esa palabra que tanto me gusta y que me ha servido para cerrar, casualmente, o no, algunos artículos anteriores... sí, no puedo evitar usarla porque es verdad... este concierto será IRREPETIBLE.

EL TROVADOR ERRANTE

VINCERÓ!!!

2007-09-06T11:05:00.000+02:00

Allá por el 94, yo tendría unos 15 años, me levanté una mañana temprano, en la que me lavé como los gatos y me vestí como si huyera de un incendio, para comprar la edición, recién llegada a los comercios, del concierto de los Tres Tenores en los Ángeles. Siempre dije que las maneras de Plácido Domingo, su elegancia y su interpretación eran las que más me gustaban pero, también reconocía que (yo era un chiquillo así que me importa un huevo la opinión de los entendidos) la voz de Pavarotti era, sin duda alguna, la que más me transmitía. A esa edad, me maravillaba de lo que veía. O mejor dicho de lo que escuchaba. Mejor aún, de lo que sentía escuchando. Yo no tenía, ni tengo, formación musical para valorar según qué matices. Pero sobre todo mi admiración venía dada y ofrendada a ese inconcebible cantar sin esfuerzo. Y no me refiero a cantar sin esfuerzo tonadas como el "Patio de mi Casa" o "La cabra, la cabra, la puta de la cabra "sino, por poner un ejemplo famoso, el conocido Nessun Dorma de Turandot. Domingo y Carreras lo hubieran podido cantar, y, de hecho, se lo he escuchado a los dos. No hay tacha para ninguno. Pero cuando lo hacía Pavarotti, yo no sé si en puridad lo haría mejor o peor, a mí me transmitía algo a lo que los demás no llegaban. Y si no es así ¿por qué siempre que lo interpretaban los tres, Carreras y Domingo le dejaban a Pavarotti, en una especie de acuerdo reverencial, que se luciera cantando el emotivo final? No hablo de teoría musical, hablo de sentimientos y emociones que salen a flor de piel en un muchacho de quince años.

Hoy ha muerto el llamado Tenor del Pueblo. Como he dicho antes, utilizaré un sinónimo para que no se repita, me importa un cojón, o dos, lo que digan los entendidos sobre su valía musical. El caso es que ese nombre le hace justicia. Pavarotti acercó la ópera a gente que no teníamos ni puta idea de ópera. A gente del pueblo. A los que no nos sentamos en palcos sino en el gallinero. Y eso no todos los puristas han sabido hacerlo. Gracias a él, gente lega en la materia llegamos a tararear de memoria fragmentos de obras magnas como Nessun Dorma de Turandot (Puccini), Libiamo de la Traviata, La donna e movile de Rigoletto (ambas últimas de Verdi), el Ave María de Schubert o, por qué no, el Granada de Lara.

Será inolvidable su figura en un escenario. Orondo, simpaticón, con un pañuelo en la mano para secarse el sudor y con pinta de rey hebreo. Quitándole hierro, seriedad y solemnidad al espectáculo cuando se lo podía permitir.

Hoy mis pensamientos, mis lágrimas, miles de recuerdos emotivos de miles de momentos y mis letras van para el Tenor del Pueblo… allá donde estés, canta… canta tan alto como jamás lo hiciste: Dilegua, o notte! Tramontate, stelle! Tramontate, stelle! All'alba vincerò! vincerò! vincerò! ...

El Trovador Errante

"SI TUVIERA RESPUESTAS PARA TODO ESTARÍA ENSEÑANDO TEOLOGÍA EN PARÍS"

2007-09-03T12:30:00.000+02:00

Si en el ámbito cinematográfico es “El Padrino” quien cierra la puerta al cine clásico para abrírsela al moderno, quedándose dicha película justo debajo del quicio, en literatura, la obra moderna que combina magistralmente un clásico con el tirón del bestseller, la novela histórica, la trama policíaca y una impecable narrativa, es, a mi humilde entender, “El Nombre de la Rosa”. Yo no seré un gran sabio de la narrativa moderna, los estilos y demás. Pero como lector no tengo por qué estar debajo de nadie. Rara vez he visto una aleación tan perfecta entre la Filosofía, la Historia, el Arte, una trama que desborda la imaginación y una narración sin tacha. A pesar de los incontables intentos posteriores por conseguir una mezcolanza similar, nadie, creo poder afirmarlo, ha podido lograrlo. Todas las imitaciones que han venido después se han quedado en agua de bestseller de verano. Muy agradables de leer en ciertas ocasiones, todo sea dicho, pero que, irremediablemente, caerán en la cuna del olvido.

Es un libro que merece la pena ser leído varias veces para ir captando nuevos matices. Nada en este libro es único. Siempre hay varios caminos dónde cada cual puede marcar sus acentos. ¿Qué pesa más?... ¿el Arte, la Historia o la Filosofía?... ¿cuál es la trama principal?... ¿los crímenes de la abadía o las luchas intestinas dentro de una Iglesia cuyos conciliábulos políticos alcanzan al mismísimo trono del Emperador?... ¿cuál es el hilo conductor?... ¿la vida de Adso de Melk o la imagen de una vida monástica en decadencia?... ¿dominicos o franciscanos?... ¿ciencia o fe?... por supuesto, no hay que elegir, yo me quedo con todo.

No hablaré de los personajes porque entonces el campo para la exposición y el debate se tornaría infinito. En cualquier caso, valga apuntar que el hecho de que muchos de los protagonistas de la obra sean históricos (Michelle da Cesenna, Ubertino da Casale, el propio Guillermo de Baskerville - inspirado en Guillermo de Occam - …) hace que el recorrido entre la realidad y la ficción se vuelva mucho más fascinante.

Podría recomendaros capítulos, pasajes, frases… es, sencillamente una obra perfecta, de principio a fin. Irrepetible.

El Trovador Errante

ENTRE LA PENA Y LA ACCIÓN

2007-08-23T12:16:00.000+02:00

El mundo está como está. Individualmente, quizá no sea culpa de nadie. Colectivamente, es probable que sea culpa de todos. Entre las manipulaciones y omisiones mediáticas hay sucesos sangrantes e historias desgarradoras que nacen de la lluvia del silencio para despeñarse en el pozo del olvido. Y lo peor es que este silencio, al contrario de lo que se piensa normalmente, no está ocasionado por sutiles maniobras que intentan impedir la salida de dichas noticias a la luz pública, sino, simplemente, por la triste realidad de que no se consideran noticia. No importan. No cuentan.

Occidente es nuestra cuna. Una cuna que viene arropada no sólo por su historia, su cultura y su bienestar, sino por una idea de filantropía que, amparada en lo políticamente correcto, empapa nuestras mentes, que no nuestros corazones. Es común y generalmente aceptado por la inmensa masa de clase media-alta entre la que nos movemos (gente formada, universitaria, comprometida y sensibilizada con el mundo) que las desgracias ajenas hagan eco y mella en nuestra retina. Sin embargo, es también lugar común que nos dejemos abandonar en el vasto y reconfortante desierto que se extiende entre la pena y la acción. Un desierto de parálisis donde las soluciones a los problemas humanos y mundanos, personales y colectivos, brillan por su ausencia. Un desierto que conmueve nuestras pupilas a la sombra del televisor.

Sólo algunos salen de ese desierto para proponer soluciones. Para entregar sus bienes, su tiempo y su vida al servicio de otros. Eso ocurre cuando la compasión llega verdaderamente al corazón y no se ve frenada por el patético y cómodo impermeable de las lágrimas de cocodrilo.

Es muy fácil compadecerse de un niño de ocho años que, ingresado en un hospital, está en peligro de muerte por una simple infección. Algo más poco común es interesarse e informarse acerca de si hay algún tratamiento posible para esa enfermedad. Ya resultaría extraño, a la vista de que ese tratamiento existe, enfrentarse cara a cara con las autoridades médicas para hacer ver que la gravedad del caso es fácilmente salvable. Lo que se torna ya muy poco frecuente o raro de cojones es que esa misma persona, al darse cuenta de que el sistema sanitario no está por la labor, pague de su propio bolsillo el tratamiento para ese niño mientras se vuelca en una campaña de sensibilización (amparada por familia, amigos, compañeros, comunidades...) a través de la cual no sólo consigue el dinero necesario para salvar esa vida, sino gestionar el sobrante del mismo para que se salven muchas más.

El chaval enfermo se llama Fernando y tiene ocho años. Las autoridades y sistema sanitario que da largas y que arriesga la vida de un niño por un tratamiento de seiscientos y pico euros a lo largo de todo un año son las del Perú. La persona que se ha enfrentado al sistema y ha hecho suyos los problemas de otros es el personaje que pueden ver en la foto. Probablemente habrá muchas personas que, como ella, se involucren desinteresadamente con los desfavorecidos pero, en este caso concreto, le pese a quien le pese, es también, y entre otras cosas, el mensaje de Jesús de Nazaret el que se encuentra detrás de las motivaciones de la chica de la foto. Alguien que lucha por cambiar poco a poco estructuras de injusticia a nivel mundial mientras, al mismo tiempo, se acerca y entrega su vida al caso concreto de personas con nombre y rostro. A la causa de los invisibles. Los que no se reflejan en las cámara de video y, por lo tanto, no salen en las noticias. Los transparentes a las retinas de la comodidad y del bienestar.

Mientras tanto una gran masa seguimos hablando de política, de lo mal que anda el mundo, de las izquierdas, de las derechas y de la puta que los parió. Y lo hacemos sentados. Sentados cómodamente en un sillón de cuero que, muy confortablemente, hemos instalado en ese acogedor desierto que se extiende entre la pena y la acción.

El Trovador Errante

PEQUEÑO AUTOHOMENAJE:

2007-08-08T13:43:00.000+02:00

Pues eso, que este chiquitín cumple hoy 28 tacos. Una fotografía dulce o una melancólica alegoría acerca de cómo desmejora la vida. En cualquier caso, para bien y para mal, hay mucho ganado y vivido... y lo mejor, salvo dos o tres vivencias y personas, sigue siendo lo que está por venir.

Muchas felicidades.

El Trovador Errante

ENTONCES...

2007-08-01T00:23:00.001+02:00

( Antequera 2007)

Cuando tu risa no apague más cascadas
y tus ojos se pierdan en la noche,
cuando los grillos olviden tu ventana
y no haya más lugar para la fiesta
y el derroche,
cuando te vuelva la espalda el mar
y el silencio reviente tus oídos
y sea tu casa un triste lupanar,
cuando los malvenidos años
maltraten tu caducada piel
y el corazón se aburra de latir,
cuando la vida te escupa a los pies
y no haya una tonada
debajo de la almohada para ti,
entonces y sólo entonces,
tú, te acordarás de mí.

El Trovador Errante

AVISO: SIGO VIVO

2007-07-13T14:16:00.000+02:00

Buen día para todos!

Os escribo un breve comunicado desde mi exilio interior para comentaros que esto seguirá funcionando en breve. El motivo de este parón son los inminentes exámenes de oposiciones que convoca, con su habitual desvergüenza, falta de palabra, impuntualidad y carencia absoluta de profesionalidad, el actual Ministerio de Injusticia y sus hordas de tribunales delegados. En ellos me estoy centrando ahora y no tengo tiempo para casi nada más.

A partir del día 25 de Julio esté humilde blog seguirá floreciendo, más o menos, al ritmo de siempre.

Un saludo a todos, quedando a vuestra disposición:

El Trovador Errante

Y USTED... ¿CON QUÉ POIROT SE QUEDA?

2007-06-17T23:33:00.000+02:00

PETER USTINOV

DAVID SUCHET

ALBERT FINNEY

Una noche, de hace ya muchos años, pusieron en la televisión Muerte en el Nilo (basada en la novela Poirot en Egipto). Me enganché y me enganché con la trama. Mientras estaba tragándome la peli sin pestañear apareció mi madre y dijo: - Anda, ¿no es ese monsieur Poirot?... me quedé mirándola asombrado - ¿Cómo no me habías hablado antes de este hombre? - le dije . No sabía, por aquel entonces, que estaba ante quien iba a ser uno de mis iconos y personajes favoritos y más queridos de ficción. Al día siguiente caminábamos rumbo a la Librería Urbano (que en paz descanse) para comprarme mi primer libro de Agatha Christie. Yo tan sólo contaba con diez años.

Ahora, después de casi 20 años, habiéndome leído casi toda la obra de Agatha Christie y dándome cuenta de que no todas las novelas de esta autora tienen la misma valía (pues las hay buenas, flojas y muy flojas), me doy cuenta de que fue un golpe de suerte elegir aquel día la mejor. Pasaron por mi mano Cianuro espumoso, Un cadáver en la biblioteca, Un triste ciprés y otras tantas. Después de un buen rato barajando libros con mi madre, me dio la opción de elegir entre Navidades trágicas y El asesinato de Rogelio Ackroyd. Yo no sabía qué hacer. Lo que si tenía claro es que deseaba que el protagonista fuera monsieur Hércules Poirot. Entonces, como un hado del destino, casi al final de la estantería, leí: Asesinato en el Orient Express. En la portada, junto al citado ferrocarril aparecía una imagen de un intrigante Albert Finney encarnando a monsieur Poirot. Aquella imagen me decidió y, a la larga, he sido consciente de la gran suerte que tuve al elegir, en aquel momento y sin criterio alguno, la mejor novela de Agatha Christie.

Lo malo de esto es que todos los libros de Agatha Christie que leí posteriormente me parecieron más flojos. Sálvense (más o menos al mismo nivel que Asesinato en el Orient Express) Diez Negritos, El asesinato de Rogelio Ackroyd y alguno que otro más. En cualquier caso acogí a la autora con cariño y fui devorando poco a poco casi toda su obra.

Miss Marple nunca me acabó de entrar bien. Siempre he preferido al gran detective belga monsieur Hércules Poirot. Atiplado, un perfecto dandy, bajito, cabeza de huevo. Y si hay algo más famoso que sus renombradas células grises es sin duda ese perfecto bigote encerado de puntas retorcidas. Podrá decirse que es su tarjeta de visita.

Muchos actores han interpretado a monsieur Poirot a lo largo de la historia del cine y la televisión. A mi parecer, David Suchet (protagonista de la célebre serie Hércules Poirot así como de otras tantas películas entre las que, a mi gusto, destaca El misterioso caso de Styles, primera novela de la autora) es el que más se parecería físicamente y en las formas al Poirot original. Peter Ustinov (Muerte en el Nilo, Maldad bajo el Sol... ) es un grandísimo actor (jamás olvidaré su interpretación de Nerón en Quo Vadis) pero, a mi humilde entender, es quizá el que peor encarna el personaje físicamente. Tampoco en las maneras me convence. Demasiado orgulloso quizá para un detective que, como nota general, podría decirse que es humilde a lo largo de la trama y que, únicamente al final, da muestras de saberse y creerse el más inteligente. En cualquier caso, yo me quedo, sin duda alguna, y a pesar de la gran caracterización de David Suchet y la profesionalidad de Ustinov, con la única interpretación que de este personaje realizó Albert Finney en la gran película Asesinato en el Orient Express. Esta genial y perfecta encarnación del personaje en lo físico y en lo personal se eleva, todavía más si cabe, teniendo en cuenta el extraordinario elenco de actores que participaron en la obra (Sean Conery, Lauren Bacall, Ingrid Bergman, Jacqueline Bisset y Anthony Perkins entre otros). Un Albert Finney que no se amilana ante las sublimes interpretaciones del resto de estrellas que conforman el reparto y que eleva de tal manera el nivel que consigue hacer de la suya el centro en torno al cual bailan todas las demás. Soberbio. Perfecto.

Y usted... ¿con qué Poirot se queda?

El Trovador Errante

PON UN ANILLO EN TU VIDA

2007-06-16T00:29:00.000+02:00

Para qué sirve un rincón del coleccionismo si no es para enseñarlo... pues ahí va. Una visión general de mi humilde colección de El Señor de los Anillos, dentro de la cual, y sin contar los libros en varias ediciones, los de ilustración, las figuras en miniatura, los deuvedés con las versiones extendidas y alguna cosilla más, destacan los siguientes elementos:

- El Libro Rojo de la Frontera del Oeste.

- Andúril, Llama del Oeste, espada de Aragorn, que originariamente, antes de ser forjada de nuevo, fue Narsil, espada de Elendil, que cortó la mano de Sauron.

- Hadhafang, u Hoja de Multitudes, espada de Arwen, que fue de su padre Elrond en la Batalla de Dagorlad y que, se dice, pudo pertenecer a la Princesa Idril de Gondolín, madre de Eärendil, el Marino, padre del propio Elrond.

- Dardo, espada élfica de Bilbo, que luego fue de Frodo.

- Vara de Saruman.

- Colgante de Arwen, Estrella de la Tarde.

- Diadema de Arwen, que fue usada en la ceremonia de coronación del Rey Elessar.

- Yelmo de Guerra del Rey Brujo de Angmar, jefe de los Nazgûl.

- Busto y estatua de Arwen.

- Estatua de Sauron, el Señor Oscuro, el Señor de los Anillos.

El Trovador Errante

LA COMUNIDAD DEL ANILLO: EL PUENTE DE KHAZAD-DÛM

2007-06-15T00:41:00.000+02:00

Muchas veces he pensado que me encantaría borrar de mi memoria ciertos libros para tener la oportunidad de volver a leerlos y que me sorprendan con la misma fuerza con que lo hicieron la primera vez. Poco a poco iré exponiendo aquí algunos pasajes de los que más venero. Éste, en concreto, perteneciente a La Comunidad del Anillo, fue para mí desgarrador. La más alta tensión ante el denso, prolongado y artificial silencio de la infinita jornada a través de las minas de Moria. La encerrona, el enfrentamiento y la posterior huída en la Cámara de Mazarbul. Y, como colofón, el pasaje donde la emoción, el miedo, la angustia, la nobleza, el heroísmo, la incertidumbre y la clásica lucha de contrarios alcanzan su máximo apogeo: El enfrentamiento entre Gandalf y el Balrog de Moria en el Puente de Khazad Dûm. Las lágrimas como puños. Los pelos como escarpias. Inmejorable. Inolvidable. Irrepetible.

El Trovador Errante

"¡No puedes pasar! - dijo. Los orcos permanecieron inmóviles, y un silencio de muerte cayó alrededor - ¡Soy un servidor del Fuego Secreto, que es dueño de la llama de Anor! ¡No puedes pasar! ¡El fuego oscuro no te servirá de nada, llama de Udún! ¡Vuelve a la sombra! ¡No puedes pasar!"

J. R. R. Tolkien

LA MALA PUBLICIDAD Y PILAR RUBIO

2007-06-14T20:13:00.000+02:00

¡Viva la madre que te parió! Después de reflexionar sobre la vida y la muerte, no queda mal darse un paseo por el boulevard de los placeres mundanos. Que de todo tiene que haber en la viña del Señor. A todos los filósofos que os planteáis el sentido de la vida y/o la existencia de la deidad… para mí, ésta es una de las pruebas más claras de que Dios existe. Un milagro de la naturaleza. Y es que, al final, todo está conectado. Lo divino y lo profano. ¡Criaturas todas del Señor, bendecid al Señor!, alabadlo con arpas y cítaras.

Guapa, pero no artificial. Sensual, que no ordinaria. Nada de delgadez extrema. Muestra una imagen enloquecedoramente saludable. Con más curvas que la carretera de la Alpujarra. Y, por lo que se ve, la tía es simpatiquísima, lo cual es raro conjugándose las cualidades anteriores. Si ustedes gustan, pueden seguir su periplo como reportera en la Sexta.

Hasta aquí he hablado de lo que entra por la vista. Irrebatible. Pero, además, si la escuchas hablar, da la sensación de tener una cabeza bastante bien amueblada. No es que yo tenga el placer de conocerla, pero me parece una muchacha bastante inteligente. Aunque, así de primeras y a bocajarro, yo no la querría para jugar al Trivial precisamente.

No se crean ustedes que es la típica torda provocativa, chula, prepotente, y pusilánime que no ve más allá de sus, innegables, encantos. Nada más lejos de la realidad. Por si fuera poco, la tía es medio roquera. Toma castaña. Nada de David Bisbal, Bustamante o la puta que los parió. Ole, ole y ole. Dan ganas de que se acerque a ti y te diga aquello de: - Cántame una canción al oido… y te pongo un cubata… ¡Guapa!

La vi por primera vez en un anuncio donde jugaba al billar en un bar. Su elegante pose hacía que sus lindas posaderas taparan una pequeña televisión que retransmitía un partido de fútbol que era visualizado, a su vez, por tres o cuatro zagales. Entonces ella, con esos ojos de gata que Dios le ha dado, y al darse cuenta de que estaba en medio, los mira y, con una dulce voz, no sé si de ángel o de diablo, les dice: - ¿Molesto?...

El anuncio hacía publicidad de… ¿un coche?... ¿una colonia?... sinceramente, ¿para qué les voy a engañar?... si les digo la verdad, no me acuerdo.

El Trovador Errante

SILVIO RODRÍGUEZ... LA VIDA

2007-06-13T13:02:00.000+02:00

LA VIDA

La vida de un pájaro en vuelo,
la vida de un amanecer,
la vida de un crío
de un bosque y de un río,
la vida me ha hecho saber.

La vida del sordo y del ciego ,
la vida que no sabe hablar,
la del triste loco,
la que sabe a poco,
la vida me ha hecho soñar.

La vida voraz que se enreda,
la vida que sale a jugar,
la vida consciente que queda,
la vida que late en el mar.

La vida que brota de un muerto,
la vida que no se murió,
la de los desiertos,
la de un libro abierto,
la vida me ha hecho cual yo.

La vida que alumbra en el trueno,
la vida final de un adiós,
la vida goteando de un seno,
la vida secreta de un dios.

La vida que pende de todo,
la vida de cada emoción,
la vida en exceso,
la vida de un beso,
la vida me ha hecho canción.

(Del disco "Rodríguez")

Silvio Rodríguez

JUEGO DE VILLANOS

2007-06-12T13:14:00.001+02:00

JUEGO DE VILLANOS

La muerte se puso una cara de monstruo,
una cara de monstruo horrible,
esperó y esperó detrás de una esquina,
salió al fin de la sombra como un trozo de sombra
y el niño huyó más rápido que su propio alarido.

Entonces la muerte se puso otra cara,
una vieja cara de mendigo,
esperó y esperó enfrente de la iglesia,
extendiendo la mano y gimiendo su pena
y el niño no supo que hacer con su piedad.

Entonces la muerte se puso otra cara,
una cara de mujer hermosa,
esperó y esperó con los brazos abiertos,
tan maternal, tan fiel, tan persuasiva
que el niño quedó inmóvil de susto o de ternura.

Entonces la muerte sacó su última cara,
una cara de juguete inocente,
esperó y esperó tranquila en la buhardilla,
tan quieta, tan trivial, tan seductora
que el niño le dio cuerda con una sola mano.

Entonces la muerte se animó despacito,
más traidora que nunca y le corto las venas
y le pinchó los ojos y le quitó el aliento
y era lo único que podía esperarse,
porque con la muerte no se juega.

Mario Benedetti

LA NOCHE ETERNA

2007-06-05T19:20:00.000+02:00

A continuación os dejo con un breve relato (que ya fue publicado en mi primer intento de blog) de esos que tienen como finalidad hacer más inquietante la medianoche. Pretende ser, a mi estilo, un pequeño homenaje a la literatura de Poe por parte de este humilde servidor. Un homenaje, repito. Ni que decir tiene que no se me pasa por la cabeza igualarlo.

LA NOCHE ETERNA

Abro los ojos. Lentamente. El paisaje de negrura que, hasta ahora, inundaba mi conciencia va asumiendo un tenue halo de claridad que, poco a poco, da forma y delimita los contornos de lo que existe a mi alrededor. No veo con nitidez, sólo percibo siluetas, bultos, formas indeterminadas. Me esfuerzo por recobrar la visión. Como en ese fugaz y veloz instante en que te despiertan con prisa porque no ha sonado el despertador y se te hace tarde. Ese momento donde se solapan sueño y vigilia dejando tu visión acorralada entre dos mundos, luchando por volver a la realidad. Ese momento en que Morfeo y Hera se disputan la propiedad de nuestra pobre existencia. Niños que codician un mismo juguete. Espero unos pocos segundos. Las formas se hacen cada vez más claras pero no del todo diáfanas. Como si un pliego de papel vegetal se hubiera fundido amorosamente sobre nuestra realidad terrenal. Aún así agradezco el despertar. El amanecer es siempre signo de esperanza para el ser humano. Es preferible una limitada percepción de un entorno difuminado al vasto piélago azabache de nuestra inconsciencia.

No tengo claro dónde estoy. Ni tan siquiera dónde debería de estar. Apelo a mis recuerdos pero no consigo llegar hasta ellos. Es raro. Pero más rara todavía es esa sensación de falta de preocupación que me invade. Perdida la noción del tiempo y casi la del espacio. Lo más insólito es que no siento un gran desasosiego por mi evidente sensación de dispersión, de falta de ubicación. Al contrario. Es una extraña tranquilidad la que me acoge en estos momentos. Extraña por hacerse presente en un momento de incertidumbre y extraña por no saber de dónde procede.

Me reconozco sentado. Con las piernas estiradas y la espalda apoyada en una superficie lisa. Un recuerdo irrumpe en medio de mis pensamientos. El único recuerdo. El hombre del traje gris. ¿Dónde estoy?... siento miedo de repente. La tranquilidad que me rondaba comienza a esfumarse poco a poco como un ejercito en retirada... Tabaco. Necesito tabaco. Eso era lo que quería aquel hombre. Yo no lo tenía. Recuerdo las palmas de mis manos sudorosas rebuscando en los bolsillos. Temblorosas. De nuevo la mirada de aquel hombre se entromete en mis recuerdos. Abarcándolo todo. Aquellos ojos casi felinos. Amarillos. Vidriosos. No tengo tabaco. Ayer acabé el último paquete. No sé qué contestarle. Percibo el miedo. Mi negativa es un mal augurio. Y lo sé porque lo siento. El miedo no se razona. Se siente. Se huele. Como efluvios de vómito y alcohol. No lo ves venir. Entra siempre por la puerta de atrás. Esa puerta que en nuestros más remotos sueños siempre olvidamos cerrar. Ese punto vulnerable de nuestro sistema de defensa frente a lo desconocido. Ese desespero que se apodera de nosotros cuando, victoriosos, pensamos que el miedo está fuera de nuestra casa y, a modo de flash, recordamos, acto seguido, esa puerta de atrás... la que nunca cierra bien. La que adopta la forma de vieja cancela chirriante y sin cerrojo. La que nos conduce al desván a través de un alargado pasillo iluminado pobremente por una sola bombilla cuya luz tintinea. Esa puerta al final de un corredor donde danzan las sombras. La que deja abierta una posibilidad a lo desconocido, a lo terrible. Esa puerta que te deja cada noche pensando. La puerta por la que escapa nuestra seguridad.

Hace frío. Lo percibo como sensación pero no me molesta. Advierto una ligera claridad en el ambiente. Aprecio el cielo. Ya puedo verlo. Debe ser de madrugada. Esa hora fría y mágica que precede al alba. Esa hora dónde se materializan los más prodigiosos sueños de las hadas o las intenciones más negras del mismísimo infierno.

Unos primerizos rayos de sol se dejan ver tímidamente, como pidiendo permiso. Estoy cansado. Muy cansado. Pero en el fondo vuelve a brotar en mi una indescriptible sensación de bienestar. En cuanto encuentre fuerzas suficientes para levantarme volveré a casa. Si es que la tengo. Todavía no alcanzo a recuperar mis recuerdos. Sólo sé... sólo sé que anoche salí para tomar unas cervezas... debí acabar borracho y por eso he pasado la noche en este lugar, es la única explicación. Mi visión ya alcanza a pecibir las farolas de la calle donde me encuentro. No con toda su definición, pero reconozco el espectro de luz que irradian. Evidentemente está amaneciendo. Lo sé porque no se las ve con esa luz clara que destaca y alumbra en la nocturnidad sino con el breve reflujo amarillo que permanece en ellas un tiempo antes de apagarse. Una hilera de luces amarillas. Como luciérnagas. Como aquellos ojos. Un estremecimiento recorre mi cuerpo al recordar, de nuevo, a aquel hombre. El hombre del traje gris. Lo recuerdo mirándome... sí, en la barra del bar. Su imagen llega cada vez más clara. Al fin parezco estar despertando verdaderamente de este letargo. Su imagen me da miedo. Es lo que más temo en este mundo. Y yo no tengo tabaco. Eso es lo que él me pedía. Estaría más tranquilo si pudiera ofrecerle un cigarrillo. Su agobiante expresión no se me va de la cabeza. Alto y delgado. Aunque el adjetivo sería más bien largo. Embutido en un viejo traje gris, raído, sucio. De unos cuarenta años. La piel gastada, envejecida prematuramente. Una barba pelirroja enmarañada a juego con su cabello sucio. El cabello de Judas. Las manos grandes y trabajadas. Como las de un labrador. Las uñas negras. Podría pasar por cualquier mendigo de los que abundan en la ciudad. Pero algo temeroso envolvía aquella extraña figura. Algo que salía de sus ojos... amarillos. Daba la impresión de no ser humano. Imponía el respeto de quien se sabe frente a un... animal. Había algo animalesco en su acecho, en sus formas. En aquella mirada cazadora, salvaje. En aquellos extraordinarios ojos amarillos... reptilianos. Aquel hombre estaba borracho. Era inconfundible el vidrio aguado de aquellos ojos. Rezumaban alcohol. No sé de dónde cobra vida ese recuerdo. Debe ser producto de mi imaginación... aunque en el fondo sé que ese hombre existe, ha estado frente a mí, lo conozco...

Pasa el tiempo, yo diría que las horas. La luz del sol va cobrando protagonismo en este pequeño espacio de mi limitada existencia. Ahora puedo ver la calle en la que me encuentro, aprecio cada vez más sus formas. Ya veo las farolas con total nitidez. Se alinean formando una mediana que separa ambos sentidos de circulación. A ambos lados de la carretera se alzan, en hileras, los cenicientos edificios de nuestra ciudad. Monumentos a la fealdad que sólo debemos a la funcional arquitectura de nuestro siglo y a la permanente acción y devastación de los tubos de escape. Ahora empiezo a tomar conciencia... estoy en mi calle... mi vieja calle. Más aún. Me encuentro sentado en mi portal. Justo debajo del portero automático. Apoyada mi espalda en la pared. A mi derecha la puerta de mi bloque. Definitivamente debí tomar varias copas de más. Caminaría borracho, tambaleándome. Y al final me desplomé derrumbado en mi mismo portal sin fuerzas para subir a casa. Eso debió pasar. O quizá olvidé las llaves. No pude entrar y a mi ebria condición no le importó pasar la noche en el portal. Intento incorporarme pero no puedo. Me duele un poco el pecho... aunque no estoy seguro. Es extraño. Sé que me duele pero no siento el dolor. Como esa sensación mezcla de invulnerabilidad, somnolencia y bienestar que produce la anestesia. Imagino que será fruto de haber pasado la noche en la calle. Una mala postura.

Me escuecen los ojos. Algo sobrenatural se ha apoderado de mi entorno. O de mi mente. Luces. Miles de luces inundan el paisaje urbano donde me encuentro tendido. Destellos que van y vienen. Fogonazos de luz que irrumpen en mi pupila para después perderse y, en una fracción de segundo, volver a aparecer de nuevo. Luces de colores. No es la luz blanca y natural que la naturaleza irradia con los primeros rayos del alba. Se trata de una luz artificial. Sacada de contexto. Tecnológica. Metálica. Mi confusión se acentúa a raíz de las innumerables sombras que danzan al efecto de cada destello tecnicolor. Una lluvia de colores que se encienden y se apagan. Similares a los descritos en los relatos del fenómeno O.V.N.I. Comienzo a sentir miedo. Retazos de lo que verdaderamente está pasando. Un frío que no es de este mundo se apodera poco a poco de mi cuerpo. De cada miembro. De cada órgano. Casi al instante aparecieron aquellas sombras. Los hombres de azul. Había por lo menos cuatro o cinco. Alguno quieto, como acechando, alerta, vigilante. Los demás como buscando algo alrededor de mí. Casi ajenos a mi presencia. No puedo decirles nada. El miedo ha paralizado todos los músculos de mi cuerpo. Uno de esos hombres azules se separa del resto y me dirige su atención. Sigo sin poder moverme. Al instante, como salidos de su cara, me dispara una serie de haces luminosos que se van derramando como lluvia lenta y fina sobre mi cuerpo, mientras las luces de colores siguen invadiendo la zona cada vez con más intensidad. Algo nuevo entra en escena. Los hombres de azul dejan lo que sea que estuvieran haciendo y vuelven su rostro a una misma dirección.

Cuatro nuevas sombras se acercan. Con paso autoritario. Los hombres de azul se dirigen hacia estos nuevos visitantes. En un principio temo por ellos. Se van acercando a mí. Vienen a por mí. El miedo crece insoportablemente. Ahora veo algo mejor. Dos de ellos escriben algo y hablan con el tercero. El cuarto personaje se dirige hacia mí. Lo tengo delante. Se agacha. Extiende su mano. Su dedo. Me roza el cuello. Y fue en ese mismo instante, al roce de la yema de su dedo contra mi piel, cuando la comprensión de esta funesta y aparentemente sobrenatural realidad, se derramó sobre mí como un jarro de agua fría. Sentí una punzada en el pecho. Parecía dolor... pero evidentemente no me dolía. Por vez primera fui consciente de la palidez cadavérica de mis manos. De mi extrema rigidez que yo atribuía al cansancio o a la resaca. De la mancha carmesí que se extendía a lo largo y ancho de mi camisa blanca y que confluía en un punto central del pecho. Instintivamente quise llevar mi mano allí... pero no pude. Tampoco pude gritar. Ni siquiera articular palabra. Y entonces acabé por comprenderlo todo. Las luces azules y rojas que emanaban de las sirenas instaladas en los coches patrulla. El uniforme azul de los miembros del Cuerpo Nacional de Policía. La recogida de los vestigios, tendentes a esclarecer los hechos, que pudieran quedar a mi alrededor y el flash del irremediable reportaje fotográfico. Y por último los cuatro hombres que cerrarían la diligencia de levantamiento del cadáver: el juez, el secretario, el funcionario de auxilio... y el que, por último, se dirigió a mí... el médico forense. Y antes de que la noche eterna se derramara sobre mí con su implacable negrura fui consciente de la historia de aquella noche.

Salí del bar. Serían las dos de la madrugada. Me había despedido de mis amigos y me dirigía a casa. Ya cerca de mi portal advertí una sombra que se acercaba de frente por la misma acera. A la luz de las farolas lo distinguí. Era aquel pobre borracho que habíamos visto mis amigos y yo minutos antes en el bar. Cabello y barba pelirroja. Sucio y despeinado. Un viejo traje gris raído y pasado de moda. Efluvios de alcohol a metros de distancia. Aceleré el paso para llegar a mi portal pero él hizo lo mismo. Me asombré de su extraordinaria agilidad a pesar del estado en que se encontraba. Saqué las llaves de mi portal pero cuando las dirigí a la cerradura me di cuenta que lo tenía frente a frente. Nos miramos los dos. Hasta ahora sólo había sentido la molestia propia de quien se quiere quitar un borracho de encima pero, al mirarlo a los ojos, sentí miedo. Aquellos ojos amarillos, líquidos... aquella mueca de desdén y arrogancia no presagiaba nada bueno. En aquel momento fui consciente del peligro. Con gesto rápido me cogió el brazo, con la fuerza de una tenaza, al tiempo que se dirigía a mí.
-¿Tiene usted un cigarro amigo?...
Tanteé los bolsillos con la palma de la mano empapada en sudor, temblorosa.
-Lo siento caballero, no me queda nada... -dije tragando saliva e intentando aparentar seguridad. Él acentuó su mueca, como una hiena ante su presa.
-Pues si no tiene tabaco deme ahora mismo todo lo que lleve encima, deprisa.
En un segundo fui consciente de la situación. Su garra atenazó mi brazo con más fuerza. Pude haberle dado todo. Pero en aquel momento aposté por la resistencia. Quise zafarme. Un movimiento brusco, un empellón. Un breve forcejeo hasta que el brillo metálico de su mano libre se hundió definitivamente en mi pecho sin ninguna misericordia.

El Trovador Errante

XXVIII CERTAMEN DE POESÍA HUERTA DE SAN VICENTE

2007-06-03T11:53:00.001+02:00

El pasado sábado día 2 de Junio se celebró el acto conmemorativo del XXVIII Certamen de Poesía Huerta de San Vicente. Este año, bajo el seudónimo de El Pintor de Batallas, el primer premio (450 €) fue recogido por María Teresa Rodríguez Delgado. A continuación os dejo uno de los poemas agraciados con el citado galardón.

¿QUÉ LUCES ME ACOMPAÑAN A LO LEJOS?

¿Qué luces me acompañan a lo lejos?
¿Acaso son tus ojos de aguanieve
que en el gris manto de esta noche leve
retornan al fulgor de mil espejos?

Retinas que me dan recuerdos viejos
de todas las miradas que me debes,
pupilas que al compás de amores leves
regaron mi razón con vino añejo.

Mas esta vez los adivino ausentes,
como el rumor de un piélago desierto
que mece con cadencia indiferente

el implacable son de tu concierto
ficticio, disonante e indolente,
como el latir de un corazón que ha muerto.

El Trovador Errante

PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ...

2007-06-01T13:40:00.000+02:00

Para mí, aunque esto es muy subjetivo, Ángel González es el mejor poeta vivo.

La vasta obra poética de este asturiano ya ha sido reconocida con multitud de galardones (Premio Príncipe de Asturias de las Letras (1985), y en 1991 el Premio Internacional Salerno de Poesía (1991), elegido miembro de la Real Academia de la Lengua Española (1996), Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana (1996), Premio Julián Besteiro de las Artes y las Letras (2001), primer ganador en el año 2004 del Premio de Poesía Ciudad de Granada-Federico García Lorca) pero, como ya dije alguna vez, seguramente habrá que esperar a que muera para que la gente hable más de él. Es lo que tiene esta tierra maldita. Cosas de España.

El poema que os dejo a continuación puede que no sea el mejor, pero tiene para mi un singular recuerdo en tanto en cuanto, si cierro los ojos, aún me parece escuchar su áspera y profunda voz recitándolo junto a Pedro Guerra en el Teatro Isabel la Católica de Granada.

El Trovador Errante

ESPERANZA

Esperanza,
araña negra del atardecer.
Te paras
no lejos de mi cuerpo
abandonado, andas
en torno a mí,
tejiendo, rápida,
inconsistentes hilos invisibles,
te acercas, obstinada,
y me acaricias casi con tu sombra

pesada
y leve a un tiempo.

Agazapada
bajo las piedras y las horas,
esperaste, paciente, la llegada
de esta tarde
en la que nada
es ya posible...

Mi corazón:
tu nido.
Muerde en él, esperanza.

PERDIDOS... POR ELLA

2007-05-31T11:48:00.000+02:00

Lost. Perdidos. Yo había oído hablar de esta serie cuando estaban a punto de terminar la primera temporada pero, la verdad sea dicha, el rollo del grupito que se pierde en una isla desierta no me pareció ni original ni atrayente. Ya saben, lo típico. Una cuadrilla de guapos y guapas flirteando entre palmeras. Otro folletín yanki. Eso pensé yo al principio.

Un querido amigo me dijo que la viera. Que era increíble, que me iba a encantar, que él me la pasaba en cedé, que tal y tal y tal y brasa, brasa, brasa. Al poco, y sin yo pedírselos ni mostrar mucho interés, me dejó los cedés. Yo no les hice ni puto caso y me encontré con él al cabo de una semana:

- Todavía no has visto ningún capitulo ¿verdad?...
- No - dije yo - ¿cómo lo sabes?...
- Porque si lo hubieras hecho estarías tan enganchado que te hubiera faltado tiempo para comentarme algo.

Tampoco le hice mucho caso aquella vez. Por lo general suelo ser reacio a ver aquello que te imponen porque, según creen, te va a gustar o te tiene que gustar por cojones. Total. El caso es que un fin de semana de estos en los que, por avatares del destino, te encuentras en casa, con más tiempo libre de la cuenta, sin tener nada que hacer, fui al ordenador a escribir un correo y, cuando me disponía a hacerlo, me quedé mirando pensativo los cedés de la serie. Igual tiene razón este hijoputa, me dije. Inserté el disco compacto y cuando me quise dar cuenta ya me había tragado los dos primeros capítulos. Y en poco menos de dos semanas la primera temporada.

Mi reflexión, entre el capítulo uno y el veinticuatro fue evolucionando tal que así: Bueno, una serie yanqui más… por lo menos no es de médicos… aunque, la verdad, no está nada mal… no es el rollo Robinsón Crusoe que me esperaba… y mucho menos una pifia a lo Sensación de Vivir en los Mares del Sur… ya no es sólo la supervivencia… hay algo intrigante en la isla (y no me refiero a la típica panda de aborígenes salvajes con tres o cuatro dinosaurios) que genialmente se oculta y se va desvelando para volverse a ocultar en el engranaje de un extraordinario guión que, aunque al principio lo parezca, no deja cabos sueltos.

Independientemente del hilo principal (lucha por la supervivencia, lucha contra lo oculto, y lucha interna de cada personaje) hay dos recodos interesantes, que van aliñando la historia, como son, por un lado, las relaciones que se van fraguando entre los protagonistas, y, por otro, la vida anterior de cada uno de ellos, la cual se va mostrando con la técnica del flashback. Esta trama no se mantendrá por mucho tiempo, pensé… me di cuenta de lo equivocado que estaba cuando al final de la tercera temporada la tensión por la historia y mi devoción por la serie era, como les pasa a algunos con los partidos políticos, incondicional. Nada es lo que parece y nadie es quien dice ser. Si el extraordinario guión y la genial puesta en escena te deja alguna neurona libre es entonces cuando te das cuenta de otro detalle no menos importante… el reparto. Y te das cuenta de que, sin que tampoco haya que nominarlos para la alfombra roja, lo hacen bien los cabrones. Una interpretación mucho más que decente dentro de un guión brillante y originalmente atractivo.

Cada cual, inevitablemente, se va identificando con ciertos personajes: un cirujano que toma las riendas del grupo, un excombatiente irakí, un estafador, una fugitiva (Evangeline Lilly -Kate-, arriba expuesta), un matrimonio coreano, un colega con sobrepeso, una muchacha embarazada, una estrella del rock… y, entre otros muchos no menos interesantes, el misterioso John Locke (mi personaje masculino favorito): un tío calvo que antes del accidente de avión vivía en una silla de ruedas y que, tras estrellarse en la isla, milagrosamente, puede andar. Cada uno añade, muy dignamente, un trozo de su personalidad a la serie. Si no simpatizas con Fulano acabarás simpatizando con Mengano y, por otro lado, lo cual demuestra que los actores hacen bien su trabajo, es posible que, a lo largo de la serie, tus simpatías iniciales vayan cambiando de unos a otros.

Verdaderamente es una droga. No una droga folletinesca a lo culebrón de Coelho. Una serie bastante digna que ha conseguido mantener la intriga inicial (ninguno dábamos un duro por que fueran capaces de hacerlo) a lo largo de tres temporadas sin bajar el nivel y con un elenco de actores que hacen un trabajo más que decente.

Si alguno de ustedes tiene la oportunidad de visualizar los dos primeros capítulos, me atrevería a decir que, casi inevitablemente, acabará perdido. Perdido por la serie o, lo que es peor (como yo), perdido… por ella.

El Trovador Errante

LA SONRISA DEL SEÑOR COELHO

2007-05-29T16:39:00.000+02:00

Yo no soy más listo que nadie, pero tampoco soy más tonto que la mayoría. Desde mi humilde punto de vista pienso que, junto con la tortilla de patatas del Mercadona, el señor Paulo Coelho es lo más artificial que ha dado el siglo. Igual me equivoco, pero no mucho. El caso es que el tío debe ser inteligentísimo, en tanto en cuanto ha conseguido hacerse con un gran mercado de lectores, más o menos fieles, a los que les ha venido bien su estilo: una especie de relatos folletinescos de autoayuda en plan novelado.

Hasta aquí, mire usted, no tengo nada que reprocharle. Cada escritor trabaja como quiere y en el mercado que quiere. Estoy seguro de que hay gente a la que le sirven sus libros. Nada que objetar. Yo, entre otras cosas, soy lector de numerosos bestsellers de bolsillo de estos que salen a la luz con fecha de caducidad y no voy a pedirle perdón a nadie por ello. Disfruto mogollón.

Lo que ya me toca partes más vitales y sensibles de mi anatomía corporal, es que el tío, el señor Coelho, vaya de gurú. De mito. Porque el que escribe bestsellers no engaña a nadie más allá de lo que pretenda hacer creer en su propio libro. Sin embargo el artificio de este señor se expande sutilmente más allá de su “literatura” para llegar a abarcar su propia persona. Vaya, que el caballerete se piensa que es una especie de Moisés o Buda del siglo XXI. Y el colega, estoy completamente seguro, ¿saben ustedes lo que hace cada vez que publica un libro y se vende como rosquillas?... se descojona, se descojona de risa en su casa, que no es precisamente la choza del Alquimista.

Supongo que ahora me saldrán los abogadillos del diablo defendiendo aquello de que cada uno es libre de escribir lo que quiera y tal y tal y tal… brasa, brasa, brasa… pues mire usted, si, vale. Hasta ahí. Pero no me quieran hacer creer que el autor es lo que no es. Yo también soy libre de pensar y opinar lo que quiera. Y una cosa es que alguien escriba libros pretendiendo hacernos ver lo blanco negro y otra muy distinta es que, además, se pretenda hacer creer que el que los escribe es un asceta iluminado que está en posesión de una sabiduría ancestral.

Les cuento una anécdota que me ocurrió leyendo El Semanal y que muchas veces he compartido con mi amigo Esteban. No tiene desperdicio. Fíjense, fíjense. Resulta que el gurú este de los cojones escribe de vez en cuando en la última página de la citada revista. Cierto día aparecían una serie de frases suyas. De éstas del tipo de “si lloras porque no ves el sol las lágrimas te impedirán ver las estrellas” y que pretenden dar a entender que si el Demonio le mete un palo por el culo a la Srta. Prim, ésta deberá reírse de pura alegría y mirar lo positivo de la vida (y que conste que a mi los mensajes positivos me encantan, pero si me los da alguien con más fiabilidad que este señor). Bueno, pues, como digo, al final de cada frase venía la obra de la que procedía. Pero tal es mi sorpresa cuando doy con la siguiente: “Busca al guerrero de la luz que todos llevamos dentro”(ufffff ¡qué hondura!). Al interesarme por la obra de procedencia de tan sublime afirmación, me topo con esta referencia: frase inédita. Y entonces me digo, manda cojones. Como dijo Trillo. No proviene de un libro. Estamos ante un colega que se dedica a publicar frases sueltas. Ole, ole y ole. En plan galletas chinas de la suerte.

Seguía al artículo un reportaje donde el gran gurú ancestral decía: “No tengo más propiedad que la puesta de sol”. En la foto del reportaje, el colega aparecía paseando por su jardín en un coche de estos que se utilizan en los campos de golf. Si uno miraba al horizonte no se veía el límite de la finca. Y en la parte de atrás del vehículo llevaba un arco de no sé qué madera, extinta ya sobre la faz de la tierra, y unas flechas con plumas de no sé qué pollo, pavo o ave del paraíso. Porque resulta que, a Don Místico, lo que le relaja es el tiro con arco. Pero ojo, no con cualquier arco ni con cualquier flecha. El problema es que, a éste que se jacta de no poseer nada más que las puestas de sol, no sé qué le costó más millones. Si su jardín infinito o las flechas de pollo exótico de los mares del sur. En la foto, el colega sonreía. Sí, con esa sonrisa que he dicho antes. La sonrisa del que se está aguantando la risa porque se descojona.

El Trovador Errante

SE PEDIRÁ CUENTA...

2007-05-26T23:18:00.001+02:00

No pretendo demostrar nada. Ni tan siquiera crear polémica. Únicamente poner de manifiesto algunos datos objetivos, no suposiciones, que plantean ciertos interrogantes aún no aclarados por la Iglesia Católica respecto a la muerte de Albino Luciani, también conocido como Juan Pablo I. Interrogantes que hubiesen precisado y merecido, como mínimo, una breve investigación incoada por la Iglesia con el fin de transmitir una imagen de transparencia, prudencia, sentido común y, por qué no, justicia.

Mientras tanto, y con los datos que hay, la sombra de la duda seguirá planeando sobre las cabezas de muchos fieles.

La enumeración que paso a exponer a continuación la he extraído y sintetizado del libro “Se pedirá cuenta” de Jesús López Sáez.

Es preciso observar que todo lo que antecede no es algo que exista únicamente en la fantasía de su autor; se trata de hechos que pueden ser comprobados y confirmados por testigos válidos ante cualquier tribunal.

Vamos a ignorar deliberadamente el hecho de que este sacerdote fue presionado para que su libro no saliera demasiado a la luz pública y pasaré simplemente a elaborar una breve síntesis (cuya fuente original es la citada obra) de datos que andan muy lejos de las caprichosas y típicas teorías conspirativas. Para mayor profundización y verificación de la fiabilidad de las fuentes, os remito a dicho libro.

1) Cuando se constató el hecho de la muerte de Pablo VI bastaron tres minutos para que el mundo tuviera noticia del acontecimiento. Respecto a la muerte de Juan Pablo I el primer comunicado oficial se realizó tres horas después de confirmar su muerte. El Secretario de Estado, Cardenal Villot, impuso un voto de silencio sobre las circunstancias en que fue hallado.

2) La Santa Sede acompañó el anuncio de la muerte de Pablo VI de un detallado informe médico. Por el contrario, a la muerte de Juan Pablo I, sólo un breve comunicado oficial informaba de la hora y la causa de la muerte.

3) El Sacro Colegio no ordenó la autopsia porque la consideraba superflua, no habiendo duda alguna sobre las causas naturales de la muerte del Papa Luciani. Por el contrario, diversos especialistas indicaron que es clínicamente imposible explicar la causa de la muerte por infarto de miocardio agudo (y además, instantáneo) sin la realización de la autopsia. Por otro lado, la forma en que se encuentra el cadáver (recostado en la cama en posición de lectura y sin signos de violencia) no responde médicamente al cuadro típico del infarto: no ha habido lucha con la muerte.

4) No existe sintomatología en Luciani que delate el infarto de miocardio ni factores de riesgo como son la hipertensión, tabaquismo, obesidad, gran arteriosclerosis, comidas copiosas… Al contrario de lo que se ha difundido, Albino Luciani, gozaba de muy buena salud. Entre múltiples testimonios destaca el de quien fue su médico durante los diez años anteriores a su muerte. Por otro lado, su baja presión sanguínea le debía mantener, al menos en teoría, alejado de cualquier posible ataque cardiovascular.

5) Lo corriente para el embalsamamiento del Papa, es que se le extraigan los órganos y, por consiguiente, sería fácil el acceso a muestras de sangre (ciertamente, una pequeña cantidad de sangre hubiera bastado para que un perito forense pudiera establecer la presencia de cualquier sustancia venenosa). En este caso y de modo anómalo se utilizó para su embalsamamiento un procedimiento consistente en inyectar al cuerpo sustancias químicas.

6) Luciani sabía que, por lo menos desde 1972, existía un grave error en el planteamiento general de las finanzas vaticanas (evasión de impuestos, movimiento ilegal de acciones...). La reacción de Luciani no se hizo esperar. El sábado, 27 de agosto, mientras cenaba con el cardenal Villot (Secretario de Estado) Luciani le instruyó para que iniciara de inmediato una revisión de todas las actividades vaticanas, especialmente del Instituto per le Opere di Religione, el IOR, conocido generalmente como el Banco del Vaticano.

7) El Vaticano se había convertido en una especie de paraíso fiscal, que fue pronto descubierto y explotado por financieros y especuladores que, al amparo de la poderosa logia Propaganda Dos (P2), dentro de la cual se encontraban miembros de la Iglesia, habían de protagonizar un fraude fiscal a gran escala. A comienzos de los años setenta, las fugas ilegales de divisas eran ya tan masivas que habían empezado a provocar graves problemas en la economía italiana.

8) Luciani estaba decidido a imponer su autoridad, como había anunciado el 23 de septiembre en San Juan de Letrán. En la tarde del 28 le comunica a Villot que los responsables financieros y sus colaboradores serían inmediatamente destituidos.

9) Se dice que el Papa murió leyendo la “Imitación de Cristo” y que los folios que había entre sus dedos eran apuntes de una homilía que tenía preparada para el día siguiente.
Varios testigos notables (cuya identidad aparece en el citado libro) confirman no sólo que los folios que sujetaba el Papa Luciani eran notas sobre la conversación de más de dos horas que la tarde anterior había tenido con el Secretario de Estado respecto a la remoción de varios cargos (que incluían al propio Villot) sino que además fue éste mismo quien se apoderó en ese momento de dichos documentos, los cuales jamás salieron a la luz pública. De su estudio desapareció, igualmente, su testamento.

10) Tras la muerte de Albino Luciani, sorprende la serie de asesinatos y atentados violentos con fines intimidatorios, que se han perpetrado para enmascarar la práctica habitual del saqueo a gran escala.

En todo este asunto está en juego la figura de Juan Pablo I que es preciso recuperar. Juan Pablo I no es sólo el Papa de la sonrisa. Esto es periodismo superficial. Algo singular debió ocurrir en la capilla Sixtina cuando fue elegido el 26 de agosto de 1978. Se ha hablado de milagro moral, elección carismática, clara acción del Espíritu… pero yo me remito a los hechos: al día siguiente, en su primer mensaje al mundo, había de anunciar un nuevo programa al servicio de una total renovación eclesial continuando el rumbo marcado con tanta aceptación por Juan XXIII. Para ello, quería continuar la aplicación del Concilio Vaticano II, recordar que la Iglesia es Comunidad y no Estado, tener muy presente que la evangelización sigue siendo su deber principal, proseguir con paciencia y firmeza el diálogo sereno y constructivo y alentar todas las iniciativas que puedan tutelar e incrementar la paz y, sobre todo y principalmente, el acercamiento y la ayuda a los más desfavorecidos.

Igual cada uno de estos datos, por separado, no demuestran nada relevante pero cierto es que analizados en su conjunto forman un engranaje, como mínimo, bastante inquietante.

Que cada cual piense lo que quiera. Yo me limito a recordar la cita de Lucas en el capítulo 11: “A cada generación se le pedirá cuenta por la sangre de sus profetas”.

El Trovador Errante

GALERÍA DE PERSONAJES PRESENTA... WOODY ALLEN

2007-05-25T10:49:00.000+02:00

No tengo ni puñetera idea de cine. Ni lo pretendo. Pero sé lo que me gusta y lo que no. Y reconozco a quién me transmite algo y al que está de florero en dos horas de largometraje.

Aunque parece que no, si uno se fija con atención se da cuenta de que aún existen genios que pasean con sus propios pies terrenales en la época que nos ha tocado vivir. Genios que, seguramente cuando mueran (es lo que pasa siempre en este mundo y concretamente en esta España de Caín), serán agasajados con un plus de reconocimiento póstumo que ya se habían ganado en vida.

Probablemente sus 21 nominaciones al Óscar (galardonadas con el citado premio en Hannah y sus hermanas -mejor guión original- y en Annie Hall -mejor director- ) son lo que menos me impacta de este personaje, aunque es un dato bastante significativo.

Director, guionista, actor, escritor, clarinetista a ratos… todo ello, como digo, me impresiona pero lo que más admiro de él es una sensación que me hace intuir que el Woody de las películas es exactamente igual al de la vida real. Probablemente me equivoque… pero no mucho.

Da gusto escucharlo, simplemente oírlo hablar. Y al contrario de lo que pueda parecer, me relaja. Podría hacer una película de dos horas donde sólo actuara él sobre un fondo blanco y me atrevería a decir que pasaría un buen rato.

Si me dieran a elegir entre pasar una noche con Woody Allen o con Angelina Jolie probablemente me quedaría con el primero… aunque tampoco lo aseguro.

Alguien más erudito y puesto citaría a continuación su obra y tal y tal y tal… brasa, brasa, brasa… excelente genio cinematrográfico… brasa, brasa, brasa… camaleónica puesta en escena… brasa, brasa, brasa… rey del celuloide… brasa, brasa, brasa...

Yo no voy a hacer eso.

Más mundanamente me limitaré a apuntar algunas frases suyas que no tienen desperdicio.

El Trovador Errante

FRASES CÉLEBRES DE WOODY ALLEN:

- El sexo sin amor es una experiencia vacía. Pero como experiencia vacía es una de las mejores.

- Me interesa el futuro porque es el sitio donde voy a pasar el resto de mi vida.

- El sexo sólo es sucio si se hace bien.

- El amor es la respuesta, pero mientras usted la espera, el sexo le plantea unas cuantas preguntas.

- La vocación del político de carrera es hacer de cada solución un problema.

- El dinero no da la felicidad, pero procura una sensación tan parecida, que se necesita un experto muy avanzado en la materia para verificar la diferencia.

- No le temo a la muerte, sólo que no me gustaría estar allí cuando suceda.

- Si no te equivocas de vez en cuando, es que no lo intentas.

- El sexo es lo más divertido que se puede hacer sin reír.

- En realidad, prefiero la ciencia a la religión. Si me dan a escoger entre Dios y el aire acondicionado, me quedo con el aire.

- El miedo es mi compañero más fiel, jamás me ha engañado para irse con otro.

- La única manera de ser feliz es que te guste sufrir.

- En mi casa mando yo, pero mi mujer toma las decisiones.

- No quiero alcanzar la inmortalidad mediante mi trabajo, sino simplemente no muriendo.

- Lo que más odio es que me pidan perdón antes de pisarme.

- Para ti soy ateo. Para Dios, la oposición.

- Prefiero que me incineren a que me sepulten y ambas cosas a un fin de semana con mi mujer.

- Y mis padres por fin se dan cuenta de que he sido secuestrado y se ponen en acción rápidamente: alquilan mi habitación.

- La muerte de Freud, según Ernest Jones, fue el incidente que causó la ruptura definitiva entre Hemholtz y Freud, prueba de ello es que en muy contadas ocasiones volvieron a dirigirse la palabra.

- Tomé un curso de lectura rápida y fui capaz de leerme Guerra y Paz en veinte minutos. Creo que decía algo de Rusia

- El dinero es mejor que la pobreza, aun cuando sólo sea por razones financieras.

- No creo en una vida más allá, pero, por si acaso, me he cambiado de ropa interior.

- En Estados Unidos no se acuerdan de la guerra con España de 1898. Lo más viejo allí tiene diez años.

- El cerebro es mi segundo órgano favorito.

- Mis padres no solían pegarme; lo hicieron sólo una vez: empezaron en Febrero de 1940 y terminaron en Mayo del 43.

BIENVENIDOS A TODOS, CONSIDÉRENSE EN SU CASA Y PÓNGANSE CÓMODOS...

2007-05-24T15:10:00.000+02:00

Tras mucho debatir, platicar, discutir, insinuar y toda una ristra de verbos relativos al puro don del intercambio de ideas, he decidido (espoleado por amigos conocidos y adversarios -que también son amigos-) intentar adentrarme, no sé si por mucho tiempo, en una incierta andadura por el apasionante, pero peligrosamente insípido si no se cuida, universo del blog.

Para comenzar seré breve. Únicamente daros la bienvenida a todos los que, queriendo o sin querer, de casualidad o intencionadamente, paséis por aquí.

Conociéndome os anuncio que el contenido de lo aquí presente será de lo más variopinto e incluso contradictorio. Como la vida. Intentaré abordar, sin reconocerme experto en nada, el mundo del cine, la música, chascarrillos de costumbres, poesía, literatura, amigos, acontecimientos e incluso política (aunque en esto último ya tengo un amigo que, pese a su ideología, lo hace y lo seguirá haciendo mucho mejor que yo).

Sin querer entreteneros mucho en esta primera entrada, no más que para que sirva de presentación y bienvenida, mis primeras palabras, y mi primera imagen, serán para alguien que está demasiado lejos para lo cerca que yo quisiera que estuviera. Y como a partir de aquí, si lo estás leyendo, te habrás dado cuenta de que me refiero a ti, cambiaré pues la segunda persona del plural por la segunda del singular.

Aquí te dejo, guapa, pensando en ti, unos versos de Mario Benedetti que seguro te son conocidos.

Mil besos para ti y, quedando a su disposición, un cordial saludo a para todos ustedes.

El Trovador Errante

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil
al borde del camino,
no congeles el júbilo,
no quieras con desgana,
no te salves ahora
ni nunca, no te salves,
no te llenes de calma,
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo,
no dejes caer los párpados
pesados como juicios,
no te quedes sin labios,
no te duermas sin sueño,
no te pienses sin sangre,
no te juzgues sin tiempo,

pero si pese a todo
no puedes evitarlo,
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas, entonces

no te quedes conmigo.