ELEGÍA A ÁNGEL GONZÁLEZ

Expolio cruel de un vil Enero cano

que en pos de una codicia compulsiva

robó, arrancó, sesgó lo más humano

que nunca dionos la palabra viva.

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Se lo llevan las musas de la mano,

Heraldo de la rima inquisitiva,

verde viejo con versos de asturiano

y voz de la conciencia colectiva.

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Tus dedos de amarillo cenicero

recorren los renglones del ocaso

con el fiel desarraigo del viajero.

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¿De quién será la pena de tu vaso,

tu chaqueta de paño, tu mechero,

tu colección de plumas del Parnaso?

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El Trovador Errante

EL VERDADERO TROVADOR ERRANTE

Silvio Rodríguez, Palacio de Congresos de Granada, día 5 de Noviembre a las 21:00.

Desde luego que será para no perdérselo. Sus fans de toda la vida probablemente ya tengan las entradas (yo estoy en la fila 10) y a los que no les guste tanto, igual se apuntan por la sutil circunstancia consistente en que ver a Silvio Rodríguez en Granada, es algo bastante inusual, por no decir, como decía el otro, raro, raro, raro... Los que tuvieron ocasión de verlo la última vez que nos visitó pasan ya, por lo general, los cuarenta tacos.

Máximo exponente de lo que fue la Nueva Trova Cubana y que, estando en la madurez de su etapa artística, se encuentra, a mi humilde entender, en el mejor momento como poeta, como músico y como cantor. Es uno de los pocos mitos vivos en lo que a este tipo de música se refiere.

Y como colofón a este breve anuncio utilizaré esa palabra que tanto me gusta y que me ha servido para cerrar, casualmente, o no, algunos artículos anteriores... sí, no puedo evitar usarla porque es verdad... este concierto será IRREPETIBLE.

EL TROVADOR ERRANTE

VINCERÓ!!!

Allá por el 94, yo tendría unos 15 años, me levanté una mañana temprano, en la que me lavé como los gatos y me vestí como si huyera de un incendio, para comprar la edición, recién llegada a los comercios, del concierto de los Tres Tenores en los Ángeles. Siempre dije que las maneras de Plácido Domingo, su elegancia y su interpretación eran las que más me gustaban pero, también reconocía que (yo era un chiquillo así que me importa un huevo la opinión de los entendidos) la voz de Pavarotti era, sin duda alguna, la que más me transmitía. A esa edad, me maravillaba de lo que veía. O mejor dicho de lo que escuchaba. Mejor aún, de lo que sentía escuchando. Yo no tenía, ni tengo, formación musical para valorar según qué matices. Pero sobre todo mi admiración venía dada y ofrendada a ese inconcebible cantar sin esfuerzo. Y no me refiero a cantar sin esfuerzo tonadas como el "Patio de mi Casa" o "La cabra, la cabra, la puta de la cabra "sino, por poner un ejemplo famoso, el conocido Nessun Dorma de Turandot. Domingo y Carreras lo hubieran podido cantar, y, de hecho, se lo he escuchado a los dos. No hay tacha para ninguno. Pero cuando lo hacía Pavarotti, yo no sé si en puridad lo haría mejor o peor, a mí me transmitía algo a lo que los demás no llegaban. Y si no es así ¿por qué siempre que lo interpretaban los tres, Carreras y Domingo le dejaban a Pavarotti, en una especie de acuerdo reverencial, que se luciera cantando el emotivo final? No hablo de teoría musical, hablo de sentimientos y emociones que salen a flor de piel en un muchacho de quince años.

Hoy ha muerto el llamado Tenor del Pueblo. Como he dicho antes, utilizaré un sinónimo para que no se repita, me importa un cojón, o dos, lo que digan los entendidos sobre su valía musical. El caso es que ese nombre le hace justicia. Pavarotti acercó la ópera a gente que no teníamos ni puta idea de ópera. A gente del pueblo. A los que no nos sentamos en palcos sino en el gallinero. Y eso no todos los puristas han sabido hacerlo. Gracias a él, gente lega en la materia llegamos a tararear de memoria fragmentos de obras magnas como Nessun Dorma de Turandot (Puccini), Libiamo de la Traviata, La donna e movile de Rigoletto (ambas últimas de Verdi), el Ave María de Schubert o, por qué no, el Granada de Lara.

Será inolvidable su figura en un escenario. Orondo, simpaticón, con un pañuelo en la mano para secarse el sudor y con pinta de rey hebreo. Quitándole hierro, seriedad y solemnidad al espectáculo cuando se lo podía permitir.

Hoy mis pensamientos, mis lágrimas, miles de recuerdos emotivos de miles de momentos y mis letras van para el Tenor del Pueblo… allá donde estés, canta… canta tan alto como jamás lo hiciste: Dilegua, o notte! Tramontate, stelle! Tramontate, stelle! All'alba vincerò! vincerò! vincerò! ...

El Trovador Errante

Y USTED... ¿CON QUÉ POIROT SE QUEDA?

PETER USTINOV

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DAVID SUCHET

ALBERT FINNEY

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Una noche, de hace ya muchos años, pusieron en la televisión Muerte en el Nilo (basada en la novela Poirot en Egipto). Me enganché y me enganché con la trama. Mientras estaba tragándome la peli sin pestañear apareció mi madre y dijo: - Anda, ¿no es ese monsieur Poirot?... me quedé mirándola asombrado - ¿Cómo no me habías hablado antes de este hombre? - le dije . No sabía, por aquel entonces, que estaba ante quien iba a ser uno de mis iconos y personajes favoritos y más queridos de ficción. Al día siguiente caminábamos rumbo a la Librería Urbano (que en paz descanse) para comprarme mi primer libro de Agatha Christie. Yo tan sólo contaba con diez años.

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Ahora, después de casi 20 años, habiéndome leído casi toda la obra de Agatha Christie y dándome cuenta de que no todas las novelas de esta autora tienen la misma valía (pues las hay buenas, flojas y muy flojas), me doy cuenta de que fue un golpe de suerte elegir aquel día la mejor. Pasaron por mi mano Cianuro espumoso, Un cadáver en la biblioteca, Un triste ciprés y otras tantas. Después de un buen rato barajando libros con mi madre, me dio la opción de elegir entre Navidades trágicas y El asesinato de Rogelio Ackroyd. Yo no sabía qué hacer. Lo que si tenía claro es que deseaba que el protagonista fuera monsieur Hércules Poirot. Entonces, como un hado del destino, casi al final de la estantería, leí: Asesinato en el Orient Express. En la portada, junto al citado ferrocarril aparecía una imagen de un intrigante Albert Finney encarnando a monsieur Poirot. Aquella imagen me decidió y, a la larga, he sido consciente de la gran suerte que tuve al elegir, en aquel momento y sin criterio alguno, la mejor novela de Agatha Christie.

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Lo malo de esto es que todos los libros de Agatha Christie que leí posteriormente me parecieron más flojos. Sálvense (más o menos al mismo nivel que Asesinato en el Orient Express) Diez Negritos, El asesinato de Rogelio Ackroyd y alguno que otro más. En cualquier caso acogí a la autora con cariño y fui devorando poco a poco casi toda su obra.

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Miss Marple nunca me acabó de entrar bien. Siempre he preferido al gran detective belga monsieur Hércules Poirot. Atiplado, un perfecto dandy, bajito, cabeza de huevo. Y si hay algo más famoso que sus renombradas células grises es sin duda ese perfecto bigote encerado de puntas retorcidas. Podrá decirse que es su tarjeta de visita.

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Muchos actores han interpretado a monsieur Poirot a lo largo de la historia del cine y la televisión. A mi parecer, David Suchet (protagonista de la célebre serie Hércules Poirot así como de otras tantas películas entre las que, a mi gusto, destaca El misterioso caso de Styles, primera novela de la autora) es el que más se parecería físicamente y en las formas al Poirot original. Peter Ustinov (Muerte en el Nilo, Maldad bajo el Sol... ) es un grandísimo actor (jamás olvidaré su interpretación de Nerón en Quo Vadis) pero, a mi humilde entender, es quizá el que peor encarna el personaje físicamente. Tampoco en las maneras me convence. Demasiado orgulloso quizá para un detective que, como nota general, podría decirse que es humilde a lo largo de la trama y que, únicamente al final, da muestras de saberse y creerse el más inteligente. En cualquier caso, yo me quedo, sin duda alguna, y a pesar de la gran caracterización de David Suchet y la profesionalidad de Ustinov, con la única interpretación que de este personaje realizó Albert Finney en la gran película Asesinato en el Orient Express. Esta genial y perfecta encarnación del personaje en lo físico y en lo personal se eleva, todavía más si cabe, teniendo en cuenta el extraordinario elenco de actores que participaron en la obra (Sean Conery, Lauren Bacall, Ingrid Bergman, Jacqueline Bisset y Anthony Perkins entre otros). Un Albert Finney que no se amilana ante las sublimes interpretaciones del resto de estrellas que conforman el reparto y que eleva de tal manera el nivel que consigue hacer de la suya el centro en torno al cual bailan todas las demás. Soberbio. Perfecto.

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Y usted... ¿con qué Poirot se queda?

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El Trovador Errante

LA MALA PUBLICIDAD Y PILAR RUBIO

¡Viva la madre que te parió! Después de reflexionar sobre la vida y la muerte, no queda mal darse un paseo por el boulevard de los placeres mundanos. Que de todo tiene que haber en la viña del Señor. A todos los filósofos que os planteáis el sentido de la vida y/o la existencia de la deidad… para mí, ésta es una de las pruebas más claras de que Dios existe. Un milagro de la naturaleza. Y es que, al final, todo está conectado. Lo divino y lo profano. ¡Criaturas todas del Señor, bendecid al Señor!, alabadlo con arpas y cítaras.

Guapa, pero no artificial. Sensual, que no ordinaria. Nada de delgadez extrema. Muestra una imagen enloquecedoramente saludable. Con más curvas que la carretera de la Alpujarra. Y, por lo que se ve, la tía es simpatiquísima, lo cual es raro conjugándose las cualidades anteriores. Si ustedes gustan, pueden seguir su periplo como reportera en la Sexta.

Hasta aquí he hablado de lo que entra por la vista. Irrebatible. Pero, además, si la escuchas hablar, da la sensación de tener una cabeza bastante bien amueblada. No es que yo tenga el placer de conocerla, pero me parece una muchacha bastante inteligente. Aunque, así de primeras y a bocajarro, yo no la querría para jugar al Trivial precisamente.

No se crean ustedes que es la típica torda provocativa, chula, prepotente, y pusilánime que no ve más allá de sus, innegables, encantos. Nada más lejos de la realidad. Por si fuera poco, la tía es medio roquera. Toma castaña. Nada de David Bisbal, Bustamante o la puta que los parió. Ole, ole y ole. Dan ganas de que se acerque a ti y te diga aquello de: - Cántame una canción al oido… y te pongo un cubata… ¡Guapa!

La vi por primera vez en un anuncio donde jugaba al billar en un bar. Su elegante pose hacía que sus lindas posaderas taparan una pequeña televisión que retransmitía un partido de fútbol que era visualizado, a su vez, por tres o cuatro zagales. Entonces ella, con esos ojos de gata que Dios le ha dado, y al darse cuenta de que estaba en medio, los mira y, con una dulce voz, no sé si de ángel o de diablo, les dice: - ¿Molesto?...

El anuncio hacía publicidad de… ¿un coche?... ¿una colonia?... sinceramente, ¿para qué les voy a engañar?... si les digo la verdad, no me acuerdo.

El Trovador Errante

PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ...

Para mí, aunque esto es muy subjetivo, Ángel González es el mejor poeta vivo.

La vasta obra poética de este asturiano ya ha sido reconocida con multitud de galardones (Premio Príncipe de Asturias de las Letras (1985), y en 1991 el Premio Internacional Salerno de Poesía (1991), elegido miembro de la Real Academia de la Lengua Española (1996), Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana (1996), Premio Julián Besteiro de las Artes y las Letras (2001), primer ganador en el año 2004 del Premio de Poesía Ciudad de Granada-Federico García Lorca) pero, como ya dije alguna vez, seguramente habrá que esperar a que muera para que la gente hable más de él. Es lo que tiene esta tierra maldita. Cosas de España.

El poema que os dejo a continuación puede que no sea el mejor, pero tiene para mi un singular recuerdo en tanto en cuanto, si cierro los ojos, aún me parece escuchar su áspera y profunda voz recitándolo junto a Pedro Guerra en el Teatro Isabel la Católica de Granada.

El Trovador Errante

ESPERANZA

Esperanza,
araña negra del atardecer.
Te paras
no lejos de mi cuerpo
abandonado, andas
en torno a mí,
tejiendo, rápida,
inconsistentes hilos invisibles,
te acercas, obstinada,
y me acaricias casi con tu sombra

pesada
y leve a un tiempo.

Agazapada
bajo las piedras y las horas,
esperaste, paciente, la llegada
de esta tarde
en la que nada
es ya posible...

Mi corazón:
tu nido.
Muerde en él, esperanza.

LA SONRISA DEL SEÑOR COELHO

Yo no soy más listo que nadie, pero tampoco soy más tonto que la mayoría. Desde mi humilde punto de vista pienso que, junto con la tortilla de patatas del Mercadona, el señor Paulo Coelho es lo más artificial que ha dado el siglo. Igual me equivoco, pero no mucho. El caso es que el tío debe ser inteligentísimo, en tanto en cuanto ha conseguido hacerse con un gran mercado de lectores, más o menos fieles, a los que les ha venido bien su estilo: una especie de relatos folletinescos de autoayuda en plan novelado.

Hasta aquí, mire usted, no tengo nada que reprocharle. Cada escritor trabaja como quiere y en el mercado que quiere. Estoy seguro de que hay gente a la que le sirven sus libros. Nada que objetar. Yo, entre otras cosas, soy lector de numerosos bestsellers de bolsillo de estos que salen a la luz con fecha de caducidad y no voy a pedirle perdón a nadie por ello. Disfruto mogollón.

Lo que ya me toca partes más vitales y sensibles de mi anatomía corporal, es que el tío, el señor Coelho, vaya de gurú. De mito. Porque el que escribe bestsellers no engaña a nadie más allá de lo que pretenda hacer creer en su propio libro. Sin embargo el artificio de este señor se expande sutilmente más allá de su “literatura” para llegar a abarcar su propia persona. Vaya, que el caballerete se piensa que es una especie de Moisés o Buda del siglo XXI. Y el colega, estoy completamente seguro, ¿saben ustedes lo que hace cada vez que publica un libro y se vende como rosquillas?... se descojona, se descojona de risa en su casa, que no es precisamente la choza del Alquimista.

Supongo que ahora me saldrán los abogadillos del diablo defendiendo aquello de que cada uno es libre de escribir lo que quiera y tal y tal y tal… brasa, brasa, brasa… pues mire usted, si, vale. Hasta ahí. Pero no me quieran hacer creer que el autor es lo que no es. Yo también soy libre de pensar y opinar lo que quiera. Y una cosa es que alguien escriba libros pretendiendo hacernos ver lo blanco negro y otra muy distinta es que, además, se pretenda hacer creer que el que los escribe es un asceta iluminado que está en posesión de una sabiduría ancestral.

Les cuento una anécdota que me ocurrió leyendo El Semanal y que muchas veces he compartido con mi amigo Esteban. No tiene desperdicio. Fíjense, fíjense. Resulta que el gurú este de los cojones escribe de vez en cuando en la última página de la citada revista. Cierto día aparecían una serie de frases suyas. De éstas del tipo de “si lloras porque no ves el sol las lágrimas te impedirán ver las estrellas” y que pretenden dar a entender que si el Demonio le mete un palo por el culo a la Srta. Prim, ésta deberá reírse de pura alegría y mirar lo positivo de la vida (y que conste que a mi los mensajes positivos me encantan, pero si me los da alguien con más fiabilidad que este señor). Bueno, pues, como digo, al final de cada frase venía la obra de la que procedía. Pero tal es mi sorpresa cuando doy con la siguiente: “Busca al guerrero de la luz que todos llevamos dentro”(ufffff ¡qué hondura!). Al interesarme por la obra de procedencia de tan sublime afirmación, me topo con esta referencia: frase inédita. Y entonces me digo, manda cojones. Como dijo Trillo. No proviene de un libro. Estamos ante un colega que se dedica a publicar frases sueltas. Ole, ole y ole. En plan galletas chinas de la suerte.

Seguía al artículo un reportaje donde el gran gurú ancestral decía: “No tengo más propiedad que la puesta de sol”. En la foto del reportaje, el colega aparecía paseando por su jardín en un coche de estos que se utilizan en los campos de golf. Si uno miraba al horizonte no se veía el límite de la finca. Y en la parte de atrás del vehículo llevaba un arco de no sé qué madera, extinta ya sobre la faz de la tierra, y unas flechas con plumas de no sé qué pollo, pavo o ave del paraíso. Porque resulta que, a Don Místico, lo que le relaja es el tiro con arco. Pero ojo, no con cualquier arco ni con cualquier flecha. El problema es que, a éste que se jacta de no poseer nada más que las puestas de sol, no sé qué le costó más millones. Si su jardín infinito o las flechas de pollo exótico de los mares del sur. En la foto, el colega sonreía. Sí, con esa sonrisa que he dicho antes. La sonrisa del que se está aguantando la risa porque se descojona.

El Trovador Errante

SE PEDIRÁ CUENTA...

No pretendo demostrar nada. Ni tan siquiera crear polémica. Únicamente poner de manifiesto algunos datos objetivos, no suposiciones, que plantean ciertos interrogantes aún no aclarados por la Iglesia Católica respecto a la muerte de Albino Luciani, también conocido como Juan Pablo I. Interrogantes que hubiesen precisado y merecido, como mínimo, una breve investigación incoada por la Iglesia con el fin de transmitir una imagen de transparencia, prudencia, sentido común y, por qué no, justicia.

Mientras tanto, y con los datos que hay, la sombra de la duda seguirá planeando sobre las cabezas de muchos fieles.

La enumeración que paso a exponer a continuación la he extraído y sintetizado del libro “Se pedirá cuenta” de Jesús López Sáez.

Es preciso observar que todo lo que antecede no es algo que exista únicamente en la fantasía de su autor; se trata de hechos que pueden ser comprobados y confirmados por testigos válidos ante cualquier tribunal.

Vamos a ignorar deliberadamente el hecho de que este sacerdote fue presionado para que su libro no saliera demasiado a la luz pública y pasaré simplemente a elaborar una breve síntesis (cuya fuente original es la citada obra) de datos que andan muy lejos de las caprichosas y típicas teorías conspirativas. Para mayor profundización y verificación de la fiabilidad de las fuentes, os remito a dicho libro.

1) Cuando se constató el hecho de la muerte de Pablo VI bastaron tres minutos para que el mundo tuviera noticia del acontecimiento. Respecto a la muerte de Juan Pablo I el primer comunicado oficial se realizó tres horas después de confirmar su muerte. El Secretario de Estado, Cardenal Villot, impuso un voto de silencio sobre las circunstancias en que fue hallado.

2) La Santa Sede acompañó el anuncio de la muerte de Pablo VI de un detallado informe médico. Por el contrario, a la muerte de Juan Pablo I, sólo un breve comunicado oficial informaba de la hora y la causa de la muerte.

3) El Sacro Colegio no ordenó la autopsia porque la consideraba superflua, no habiendo duda alguna sobre las causas naturales de la muerte del Papa Luciani. Por el contrario, diversos especialistas indicaron que es clínicamente imposible explicar la causa de la muerte por infarto de miocardio agudo (y además, instantáneo) sin la realización de la autopsia. Por otro lado, la forma en que se encuentra el cadáver (recostado en la cama en posición de lectura y sin signos de violencia) no responde médicamente al cuadro típico del infarto: no ha habido lucha con la muerte.

4) No existe sintomatología en Luciani que delate el infarto de miocardio ni factores de riesgo como son la hipertensión, tabaquismo, obesidad, gran arteriosclerosis, comidas copiosas… Al contrario de lo que se ha difundido, Albino Luciani, gozaba de muy buena salud. Entre múltiples testimonios destaca el de quien fue su médico durante los diez años anteriores a su muerte. Por otro lado, su baja presión sanguínea le debía mantener, al menos en teoría, alejado de cualquier posible ataque cardiovascular.

5) Lo corriente para el embalsamamiento del Papa, es que se le extraigan los órganos y, por consiguiente, sería fácil el acceso a muestras de sangre (ciertamente, una pequeña cantidad de sangre hubiera bastado para que un perito forense pudiera establecer la presencia de cualquier sustancia venenosa). En este caso y de modo anómalo se utilizó para su embalsamamiento un procedimiento consistente en inyectar al cuerpo sustancias químicas.

6) Luciani sabía que, por lo menos desde 1972, existía un grave error en el planteamiento general de las finanzas vaticanas (evasión de impuestos, movimiento ilegal de acciones...). La reacción de Luciani no se hizo esperar. El sábado, 27 de agosto, mientras cenaba con el cardenal Villot (Secretario de Estado) Luciani le instruyó para que iniciara de inmediato una revisión de todas las actividades vaticanas, especialmente del Instituto per le Opere di Religione, el IOR, conocido generalmente como el Banco del Vaticano.

7) El Vaticano se había convertido en una especie de paraíso fiscal, que fue pronto descubierto y explotado por financieros y especuladores que, al amparo de la poderosa logia Propaganda Dos (P2), dentro de la cual se encontraban miembros de la Iglesia, habían de protagonizar un fraude fiscal a gran escala. A comienzos de los años setenta, las fugas ilegales de divisas eran ya tan masivas que habían empezado a provocar graves problemas en la economía italiana.

8) Luciani estaba decidido a imponer su autoridad, como había anunciado el 23 de septiembre en San Juan de Letrán. En la tarde del 28 le comunica a Villot que los responsables financieros y sus colaboradores serían inmediatamente destituidos.

9) Se dice que el Papa murió leyendo la “Imitación de Cristo” y que los folios que había entre sus dedos eran apuntes de una homilía que tenía preparada para el día siguiente.
Varios testigos notables (cuya identidad aparece en el citado libro) confirman no sólo que los folios que sujetaba el Papa Luciani eran notas sobre la conversación de más de dos horas que la tarde anterior había tenido con el Secretario de Estado respecto a la remoción de varios cargos (que incluían al propio Villot) sino que además fue éste mismo quien se apoderó en ese momento de dichos documentos, los cuales jamás salieron a la luz pública. De su estudio desapareció, igualmente, su testamento.

10) Tras la muerte de Albino Luciani, sorprende la serie de asesinatos y atentados violentos con fines intimidatorios, que se han perpetrado para enmascarar la práctica habitual del saqueo a gran escala.

En todo este asunto está en juego la figura de Juan Pablo I que es preciso recuperar. Juan Pablo I no es sólo el Papa de la sonrisa. Esto es periodismo superficial. Algo singular debió ocurrir en la capilla Sixtina cuando fue elegido el 26 de agosto de 1978. Se ha hablado de milagro moral, elección carismática, clara acción del Espíritu… pero yo me remito a los hechos: al día siguiente, en su primer mensaje al mundo, había de anunciar un nuevo programa al servicio de una total renovación eclesial continuando el rumbo marcado con tanta aceptación por Juan XXIII. Para ello, quería continuar la aplicación del Concilio Vaticano II, recordar que la Iglesia es Comunidad y no Estado, tener muy presente que la evangelización sigue siendo su deber principal, proseguir con paciencia y firmeza el diálogo sereno y constructivo y alentar todas las iniciativas que puedan tutelar e incrementar la paz y, sobre todo y principalmente, el acercamiento y la ayuda a los más desfavorecidos.

Igual cada uno de estos datos, por separado, no demuestran nada relevante pero cierto es que analizados en su conjunto forman un engranaje, como mínimo, bastante inquietante.

Que cada cual piense lo que quiera. Yo me limito a recordar la cita de Lucas en el capítulo 11: “A cada generación se le pedirá cuenta por la sangre de sus profetas”.

El Trovador Errante

GALERÍA DE PERSONAJES PRESENTA... WOODY ALLEN

No tengo ni puñetera idea de cine. Ni lo pretendo. Pero sé lo que me gusta y lo que no. Y reconozco a quién me transmite algo y al que está de florero en dos horas de largometraje.

Aunque parece que no, si uno se fija con atención se da cuenta de que aún existen genios que pasean con sus propios pies terrenales en la época que nos ha tocado vivir. Genios que, seguramente cuando mueran (es lo que pasa siempre en este mundo y concretamente en esta España de Caín), serán agasajados con un plus de reconocimiento póstumo que ya se habían ganado en vida.

Probablemente sus 21 nominaciones al Óscar (galardonadas con el citado premio en Hannah y sus hermanas -mejor guión original- y en Annie Hall -mejor director- ) son lo que menos me impacta de este personaje, aunque es un dato bastante significativo.

Director, guionista, actor, escritor, clarinetista a ratos… todo ello, como digo, me impresiona pero lo que más admiro de él es una sensación que me hace intuir que el Woody de las películas es exactamente igual al de la vida real. Probablemente me equivoque… pero no mucho.

Da gusto escucharlo, simplemente oírlo hablar. Y al contrario de lo que pueda parecer, me relaja. Podría hacer una película de dos horas donde sólo actuara él sobre un fondo blanco y me atrevería a decir que pasaría un buen rato.

Si me dieran a elegir entre pasar una noche con Woody Allen o con Angelina Jolie probablemente me quedaría con el primero… aunque tampoco lo aseguro.

Alguien más erudito y puesto citaría a continuación su obra y tal y tal y tal… brasa, brasa, brasa… excelente genio cinematrográfico… brasa, brasa, brasa… camaleónica puesta en escena… brasa, brasa, brasa… rey del celuloide… brasa, brasa, brasa...

Yo no voy a hacer eso.

Más mundanamente me limitaré a apuntar algunas frases suyas que no tienen desperdicio.

El Trovador Errante

FRASES CÉLEBRES DE WOODY ALLEN:

- El sexo sin amor es una experiencia vacía. Pero como experiencia vacía es una de las mejores.

- Me interesa el futuro porque es el sitio donde voy a pasar el resto de mi vida.

- El sexo sólo es sucio si se hace bien.

- El amor es la respuesta, pero mientras usted la espera, el sexo le plantea unas cuantas preguntas.

- La vocación del político de carrera es hacer de cada solución un problema.

- El dinero no da la felicidad, pero procura una sensación tan parecida, que se necesita un experto muy avanzado en la materia para verificar la diferencia.

- No le temo a la muerte, sólo que no me gustaría estar allí cuando suceda.

- Si no te equivocas de vez en cuando, es que no lo intentas.

- El sexo es lo más divertido que se puede hacer sin reír.

- En realidad, prefiero la ciencia a la religión. Si me dan a escoger entre Dios y el aire acondicionado, me quedo con el aire.

- El miedo es mi compañero más fiel, jamás me ha engañado para irse con otro.

- La única manera de ser feliz es que te guste sufrir.

- En mi casa mando yo, pero mi mujer toma las decisiones.

- No quiero alcanzar la inmortalidad mediante mi trabajo, sino simplemente no muriendo.

- Lo que más odio es que me pidan perdón antes de pisarme.

- Para ti soy ateo. Para Dios, la oposición.

- Prefiero que me incineren a que me sepulten y ambas cosas a un fin de semana con mi mujer.

- Y mis padres por fin se dan cuenta de que he sido secuestrado y se ponen en acción rápidamente: alquilan mi habitación.

- La muerte de Freud, según Ernest Jones, fue el incidente que causó la ruptura definitiva entre Hemholtz y Freud, prueba de ello es que en muy contadas ocasiones volvieron a dirigirse la palabra.

- Tomé un curso de lectura rápida y fui capaz de leerme Guerra y Paz en veinte minutos. Creo que decía algo de Rusia

- El dinero es mejor que la pobreza, aun cuando sólo sea por razones financieras.

- No creo en una vida más allá, pero, por si acaso, me he cambiado de ropa interior.

- En Estados Unidos no se acuerdan de la guerra con España de 1898. Lo más viejo allí tiene diez años.

- El cerebro es mi segundo órgano favorito.

- Mis padres no solían pegarme; lo hicieron sólo una vez: empezaron en Febrero de 1940 y terminaron en Mayo del 43.